- Ты бард? - здоровенный стражник навис, словно гора.
- Бард, да, - не стал отпираться Попаданец.
- А ну-ка, пой!
В руки попаданцу плюхнулась лютня.
- Милая моя, солнышко лесное...
Лица стражников посуровели.
- Так, подождите, сейчас... Изгиб гитары желтой ты обнимаешь нежно, струна осколком эха пронзит тугую высь.
- Да ты не уймешься, смерд! Хорошую песню давай! Про собаку крымского царя!
- Э... Сейчас... Хм... А, вот:
Ой Вань гляди какие клоуны, рот хоть завязочки пришей, а дочего же размалеванны,
И голос как у алкашей!

Лица стражников посветлели.
- Вот это другое дело, душевная песня! Можешь же, если захочешь! А ну, налейте ему братину зелена вина!
(экспромт)