drakondra
В детстве я плакал из-за того, что боялся, что мама умрёт. Но я боялся не самой смерти, а меня пугала, что ли, атмосфера похорон — ну вот стою я, и она лежит в гробу, а её лицо задеревянело и исказилось, и вокруг какие-то люди, люди, люди, и все они плачут и жалеют меня; и бабушка плачет, потому что это её любимая дочка, она её растила, она её отпускала в вуз в другой город и переживала; и дядя плачет, потому что это его старшая сестра, с которой они играли, которую он любил... И так далее. И в голове проносились картинки того, как мы с ней что-то делали (мне всегда было страшно из-за того, что я никогда не мог вспомнить её лицо, но я и сейчас не могу представить себе лицо человека, мой максимум — вспомнить его статичную фотографию).

И я мог заплакать от этого всего сам.