Виноград (гет)

Через каких-то несколько дней я уже почти забываю о случившемся. На работе шеф начинает смотреть на меня совсем как на дуру, потому что я и раньше задерживалась допоздна, а теперь вообще не ухожу до того момента, когда ловлю себя на мысли, что засыпаю под мерное тиканье часов на стене.

Гарри хмурится, когда заходит ко мне в кабинет, и говорит, что не будет брать меня на вызовы, если я ещё хоть раз приду на работу не выспавшаяся. Но кофе, к которому я пристрастилась за эти дни, творит настоящие чудеса, не то что косметическая магия. Я бодра, свежа и весела. Хотя, насчёт весела я, конечно же, загнула.

Рона я изо всех сил стараюсь не видеть, не натыкаться на него в коридорах. А если натыкаюсь, то стараюсь представить лично для себя, что он часть интерьера. Он постоянно пытается со мной поговорить, бесстрашно смотрит в глаза. Хотя это, наверное, не храбрость, а отсутствие совести. Мне всё ещё больно, но чувства ведь можно закрыть на замок где-то глубоко внутри, что я и делаю изо дня в день, каждое утро, как раз во время чистки зубов, когда слёзы на только что умытом и мокром лице не так видны даже мне самой…

* * *

Домашние дела уже совсем надоели, и я сбегаю последнюю неделю совсем часто. Астории, кажется, всё равно, потому что она не задаёт вопросов, даже когда я возвращаюсь среди ночи слегка пьяный от маггловского пива. Она всё больше увязает в этих праздничных приготовлениях, как будто устраивает не ежегодный рождественский приём, а, по меньшей мере, вечеринку в честь конца света. Она даже пригласила как-то раз Панси, чтобы обсудить цвет ленточек для приглашений. Я мельком увидел, как Паркинсон посмеивается в кулак, когда проходил мимо гостиной. Асти и правда была смешная, похожая на курицу-наседку. Правда, желание врезать Панси как в старые добрые времена ничуть не уменьшилось, потому что над Малфоями смеяться нельзя даже тогда, когда они и в самом деле смешные.

Улицы Лондона в предрождественские дни прекрасны как никогда. Я никогда не думал, что магглы такие выдумщики, но они и правда придумали много всяких забавных штук, заменяя ими магические украшения. Я хожу по городу, слоняюсь с улицы на улицу, впитывая и наслаждаясь, и не вижу никого, кто бы меня узнал. И я действительно немного ошалело счастлив от этого, потому что никто не тычет в меня пальцем, произнося шёпотом «Пожиратель».

А кофе в маггловских кафе намного вкуснее, чем в наших…

* * *

Босс таки выгнал меня с работы пораньше, намекая, что через неделю Рождество, и скоро меня ждёт три чудесных выходных в компании любимого мужа. После этого он похабно подмигнул и ушёл, посмеиваясь себе под нос, как Санта Клаус, подаривший ребёнку настоящий вертолёт вместо игрушечного. Зря он это сказал, потому что от его слов на глаза опять предательски навернулись слёзы, и защипало в носу.

Я хватаю пальто и выбегаю к лифтам, почти не слыша удивлённые возгласы Гарри. Хочется убежать куда-нибудь далеко, где меня никто не найдёт. Решение приходит спонтанно и сначала даже ошеломляет. Потом я долго корю себя за глупость, но уже бегу к анти-аппарационному барьеру, как будто сзади за мной гонятся фестралы. И улыбаюсь, наверное, впервые за последнюю неделю.

Через пять минут уже стою на пороге родительского дома, и свет в гостиной радует глаз, как никогда.

Родители не задают лишних вопросов, не удивляются моему приходу. Мама просто ставит на стол тарелку с печеньем и наливает чай, отец отрывается от газеты и замечает, какая чудесная стоит на это Рождество погода. Я сажусь около камина и греюсь. И мне тепло. В собственном доме мне уже давно холодно…

Через пару часов, когда Лондон совсем погружается в заснеженные сумерки, я прощаюсь с родителями, обещая, что обязательно привезу к ним внуков, и выхожу в ночь. Домой идти по-прежнему нет никакого желания, и я иду по знакомым с детства улицам, плутаю по переулкам и останавливаюсь, наконец, около своей любимой кофейни. Смотрю в окно, украшенное гирляндами, улыбаюсь непонятно чему. Потом думаю, что всё то, что я делаю сейчас — глупость. Глупость. Нужно вернуться домой, украсить его, ведь приедут дети… И я уже думаю уйти, но ноги предательски несут меня прямо к двери. Рука поднимается, жмёт на ручку, и я чувствую приятное тепло, бьющее мне прямо в лицо.

* * *

Этим вечером я изменяю своим привычкам, и вместо того, чтобы пойти в прокуренный бар или огромное кафе в центре, долго плутаю по городу, ищу местечко поспокойнее. Хочется тишины, покоя и горячего капучино, обязательно с пенкой и тремя ложками сахара. Молодой таксист, которого я ловлю на Трафальгарской Площади, везёт меня куда-то, я сам не знаю, куда. Я просто попросил его отвезти меня в какую-нибудь уютную кофейню. Он останавливается около приземистого здания с двумя украшенными гирляндами окошками и говорит, что ходил сюда всё детство. Я плачу ему и вежливо выслушиваю наказ попробовать булочки с корицей, которые здешний повар печёт просто божественно. Улыбаюсь, выхожу из машины, а он резко даёт по газам.

Я смотрю ему вслед, на душе как-то непонятно: очень вдруг захотелось пригласить его выпить кофе, рассказать ему обо всех своих неурядицах, вылить на незнакомого человека ушат этой ледяной воды. Но он уезжает, и мне ничего не остаётся, кроме как открыть дверь и войти. Хозяйка кофейни, миловидная полноватая женщина в белом переднике, чем-то напоминает мне мадам Розмерту. Я смотрю на неё, вспоминая далёкие школьные времена, свою заносчивость, свою нелюбовь к магглам и всему, что с ними связано. И думаю: а какого бы было, если бы Лорд тогда победил? Стояла бы здесь эта кофейня? Улыбалась бы мне из-за стойки миловидная женщина?

Я осматриваю полупустой зал в поисках самого уютного угла, и вдруг натыкаюсь взглядом на знакомую фигуру. Она сидит у окна, держит в руках пузатую белоснежную кружку и дует на дымящийся напиток. На её волосах — капли воды, растаявшие снежинки, и волосы, всё такие же непослушные, как в школе, падают на лицо. На стуле рядом лежит тёплый коричневый шарф и перчатки, тоже мокрые, и мне вдруг хочется по-детски положить их у камина, чтобы просохли до того момента, как она допьёт свой кофе и выйдет отсюда в ночь.

— Сэр? — обращается ко мне хозяйка. — Чем могу вам помочь?

— М-м-м… Знаете, возможно, я обознался, но по-моему я знаю ту девушку, — говорю я, наклонившись к самому уху собеседницы.

— Миссис Гермиону? — спрашивает она, и у меня не остаётся никаких сомнений.

— Именно. Мисс Гермиона Грейнджер, — отвечаю я с улыбкой на лице.

— Она уже миссис Уизли, сэр. Видимо, вы давно не общались.

— Просто не люблю её мужа.

— Что ж… Давайте я…

— Позвольте мне самому. Просто принесите мне капучино, пожалуйста.

— Конечно, мистер, — улыбается она мне понимающе и, мне кажется, почти подмигивает. А потом уходит в кухню.

А я иду к Грейнджер, на ходу стягивая перчатки с замёрзших рук. Когда я подхожу к ней почти вплотную, она оборачивается. Я вижу — совсем недолго — её улыбку, которая исчезает почти сразу. А жаль, надо сказать, красивая улыбка.

— Привет, — говорю. Она молчит. — Не занято?

Не дождавшись ответа, я сажусь на стул напротив. Она как-то отчаянно вздыхает и опускает взгляд, и смотрит в стол.

— Прости, я просто… проходил мимо. Как у тебя дела?

Я пытаюсь быть вежливым. Я не знаю, зачем мне это нужно. Просто мне кажется, если сейчас она меня оттолкнёт, я так и останусь снобом. Самым несчастным снобом на земле.

— Знаешь, мы с тобой так давно не виделись, — продолжаю я. Я не знаю, что со мной, просто мне нужно говорить. Без умолку, без остановки. И плевать, кому она потом расскажет всё, что я на неё сейчас вылью. — Сколько? Два года? Три? Ну, та встреча на платформе не считается, ни мне, ни тебе было не до того.

— А мой Скорпиус дружит с младшим сыном Поттера, представляешь? Кто бы мог подумать…

— А Астория там с ума сходит, как будто это не ежегодный рождественский ужин, честное слово. Кстати, не хочешь прийти?..

Я замолкаю только тогда, когда хозяйка кофейни ставит передо мной точно такую же чашку, как у Грейнджер в руках.

— Что-нибудь ещё? — спрашивает она и учтиво улыбается.

Я уже почти машу головой, когда вдруг на мою лежащую на столе руку ложиться тёплая ладонь, и Гермиона говорит:

— Малфой, закажи булочки с корицей. Они здесь невероятно вкусные.

А мне кажется, что у меня внутри вдруг рушится что-то. И я качаю головой, подобно китайскому болванчику, и, улыбаясь самой дебильной из своих улыбок, повторяю хозяйке:

— Да, булочки с корицей. Конечно. Именно. Булочки. С корицей.

И я понятия не имею, что со мной происходит.