Виноград (гет)

Когда в сорок лет понимаешь, что всё вокруг рушится и жизнь трещит по швам, обязательно захочешь поделиться с кем-нибудь. И если этим кем-нибудь вдруг окажется твой школьный враг, это не всегда будет означать твою самую большую ошибку. А даже если и так — ничего страшного. В конце концов, за сорок лет ты и так наделала кучу ошибок. Так какая разница, сделаешь ли ещё одну?

Я думаю, что моё желание рассказать всё Малфою возникло не просто так. Ведь он поделился со мной своими проблемами, да, я не просила его об этом, но поделился же. А потому я могу ответить ему тем же — присесть на уши и рассказать, как у меня всё хреново. И пусть поймёт, что он не самый несчастный человек на свете.

Потому что я многое могу ему рассказать о том, как превратить свою жизнь в кошмар. О том, как копить неудачи, одна за другой, нанизывать их на свою жизнь, чтобы в итоге у тебя получилась виноградная гроздь, полностью состоящая из проблем. Раз проблема, два проблема, три проблема…

Что такое моя жизнь? Сплошной виноград.

Я пью кофе — он уже почти остыл, но новый заказывать не хочется. А хочется, на самом деле, чего-нибудь покрепче, но я держалась так долго, а потому не сорвусь и сейчас. Я пытаюсь отвлечься и не говорить, потому что это личное, очень личное, слишком личное. Потому что нельзя болтать вот так вот просто Малфою, с которым мы и правда не виделись очень долго, а ещё никогда не общались нормально.

Я пью кофе и пытаюсь отвлечься, посмотреть в окно, где водят хороводы снежинки, танцуют, убегают от ветра. Я очень пытаюсь увидеть их сквозь тот заиндевевший кусочек окна, который не загораживает макушка сидящего передо мной Малфоя.

Он смотрит прямо мне в лицо, как будто пытается изучить его, каждый сантиметр, и мне становится неуютно под его взглядом. Потому что сейчас не лучшие мои времена — у меня морщины и синяки под глазами, у меня воронье гнездо и уже совсем не исчезающая складка между бровей. Я почти чувствую, как его взгляд останавливается на этой складке, и мне вдруг хочется, чтобы он поднял безвольно лежащую на столе руку и прикоснулся к моему лицу, прямо к этой складке, попытался разгладить её, проведя сверху вниз, и сказал что-нибудь банальное вроде: «Перестань нервничать, Гермиона» или «Посмотри, как ты устаёшь», или «Твоя работа загонит тебя в гроб». Чтобы покачал головой и пожалел — меня так давно никто не жалел.

Наверное, я вру себе, потому что, во-первых, Малфой никогда так не сделает, а во-вторых, мне хочется, чтобы так сделал кто-то другой. Мне всё равно, кто это будет. Лишь бы просто…

Меня в самом деле слишком давно никто не жалел.

Я думаю об этом и смотрю в окно, и пытаюсь не чувствовать его обжигающий взгляд.

И вдруг, ни с того ни с сего, он дёргает рукой, поднимает её над столом и...

— У тебя что-то случилось?

Рука его так и зависает над столом, и он, в конце концов, всё-таки кладёт её на место. А я думаю, что вопрос задан так, будто мы с ним каждый день разговариваем за жизнь. Как будто мы с ним — лучшие друзья. И я не успеваю себя остановить. Или не хочу себя останавливать.

— Знаешь, Рон… Он… В общем, кажется, моя жизнь летит к Мерлину в задницу…

Он усмехается в кружку с кофе и отвечает:

— Я тебя понимаю.

— Да нет, Малфой, вряд ли.

* * *

Она сидит напротив и уже пятнадцать минут рассказывает мне о своих неурядицах. Не смотрит на меня — гипнотизирует кружку, помешивая давно остывший кофе ложечкой.

Мне нравится наблюдать за ней, за её действиями, движениями. За мимолётными проявлениями эмоций на лице. Я вспоминаю ту девчонку-заучку, которую знал в школе. Девчонку, которая понятия не имела, чего хочет от жизни, которая противоречила сама себе, год за годом нарушая вместе со своими друзьями так ценимые ею правила. Девчонку, которая не смогла (или не хотела?) заполучить никого, кроме Рональда Уизли, неудачника и идиота. Которая не ухаживала за собой, день ото дня радуя школу своими нечесаными почти волосами.

Сейчас передо мной сидит взрослая уже женщина, сформировавшаяся личность. Женщина красивая. И, что немаловажно, сильная, потому что может смотреть в лицо проблемам и даже говорить о них вслух, почти не показывая собственной нервозности. Женщина, которая уже много добилась в жизни. Она сделала карьеру, построила семейное гнёздышко, воспитала детей. Она любила, а может быть, любит до сих пор своего мужа. И в том, что её муж всегда был мудаком, она не виновата. Возможно, её можно обвинить в том, что она этого не замечала, но разве можно упрекать человека за то, что он так влюблён?

Гермиона Уизли. Она совсем не похожа на Гермиону Грейнджер. Не потому что стала взрослой, а потому что стала личностью.

Она импонирует мне. Да, никогда не импонировала, а сейчас импонирует. Мне хочется её защитить, пойти и врезать Рональду Уизли, дать по морде со всей силы, чтобы не смел больше обижать её, чтобы понял, как она его любит. Сломать ему пальцы на руках, чтобы не смог больше направлять на неё палочку — никогда. Разбить ему голову, чтобы лежал на полу в собственной крови, корчился от боли…

Я встряхиваю головой, стараясь изгнать ненужные, неприятные мысли из головы, изгнать кровавые сцены и собственную жестокость. Я стараюсь встряхивать головой незаметно, чтобы Грейнджер не отвлеклась от рассказа, чтобы продолжала говорить-говорить-говорить, не только потому что мне хотелось услышать, чем всё закончилось, а потому что ей нужно было выговориться — это было видно по её лицу и по складке между бровями.

— Вот, так всё и было, — нелепо заканчивает она и выпускает, наконец, из рук ложечку. Та бьётся о края чашки, и зал кофейни заполняется мелодичным звоном, как будто уже звенят где-то совсем близко бубенцы на упряжке Санты.

Я вдруг вспоминаю, что Рождество, что праздник, а в праздник никто не должен быть несчастным. Наверное, именно поэтому я вдруг говорю, не успевая остановить себя:

— А приходи к нам в Мэнор на рождественский ужин.

— Что? — переспрашивает она, и чёртова складка между бровей становится ещё заметнее. А она смотрит на меня, смотрит испытующе, и у меня мелькает мысль, что сейчас она протянет через стол руку и прикоснётся ладонью к моему лбу. И скажет: «У тебя температура, Малфой. Ноги моей не будет в твоём доме».

— Приходи. С детьми, если хочешь. Только без мужа, — говорю я, понимая (где-то в глубине души), что только что придумал жене предлог, чтобы в очередной раз поругаться со мной. — Я думаю, Астория будет рада.

Конечно же, Грейнджер видит мою натянутую улыбку. Конечно же, я сказал глупость. Конечно же, она не придёт.

— Ладно, — говорит Грейнджер. — Хорошо. Я приду с детьми.

— Хорошо. Предупрежу Асторию.

— Она точно будет не против?

— Она будет счастлива, — вру без зазрений совести. Астория будет в бешенстве! И, что самое противное, меня даже радует этот факт.

— Отлично.

— Замечательно.

Грейнджер опускает взгляд, я тоже. Она просит миссис Олдстоун (хозяйку кофейни) принести ещё два капучино. Я беру последнюю булочку с корицей и отщипываю от неё маленькие кусочки, отправляя их прямо в рот.

Метель за окном бьётся в стёкла, и они дрожат. По-над домами нанесло сугробов почти по пояс.

Давно в Англии не было так холодно.

Давно мне не было так уютно.