Любишь меня? Люби мою собаку! (джен)

Человек в темном плаще быстрым шагом шел прочь — разносить новости о вторжении Советского Союза, как решили его коллеги-журналисты. Темный плащ был распахнут, и его полы развевались от скоростной ходьбы, как мантия профессора Снейпа. Но этот человек не был профессором Снейпом, и у него была другая походка. Не скользящая и плавная, а, скажем так, рысистая, волчья. Высокий ворот плаща и поля низко надвинутой шляпы скрывали его лицо… что-то он больно подозрителен. Давайте проследим за ним.

Сначала он шел в сторону Хогсмида, ну, пока ничего странного… туда многие идут после посещения Хогвартса пропустить стаканчик-другой огневиски или побеседовать с кем-то инкогнито. Однако человек в темном плаще не зашел ни в одно заведение, а продолжил идти сквозь деревню. Дошел до её окраины, здесь, совсем на отшибе, притулился крошечный трактирчик, по сути это было частное заведение, чей владелец принимал у себя только знакомых и лиц, желающих остаться неизвестными. Человека в темном плаще в этом заведении, судя по всему, знали. Потому что перед ним тут же без вопросов поставили кружку пива, украшенную пышной шапкой пены. Человек осмотрелся и, увидев, что он тут практически один, снял шляпу и плащ, открывая лицо и элегантный костюм-тройку в классическом стиле. У него оказалось холеное лицо со смазливыми чертами, черные напомаженные и прилизанные «Бриолином» волосы и холодные серые глаза с цепким взглядом. Отпив микроскопический глоточек пива, он спросил у хозяина трактира:

— Рита не объявлялась?

— Нет, мистер Смит, не появлялась.

Мистер Смит бросил раздраженный взгляд на наручные часы на левом запястье — чертовы бабы, вечно они опаздывают! Особенно английские леди, им, видите ли, припудрить носик — наиважнейшее дело, и насрать на поджидающих их кавалеров. И с чего он взял, что Рита — дама ответственная? Наоборот, она такая же расфуфыренная финтифлюшка. Одни ядовито-зеленые тени на веках и кроваво-красная помада на тонких губках чего стоят, небось часа три марафет наводит на свою престарелую рожу… Но так или иначе, а подождать её надо, зря он, что ли, лишнюю капсулу с заразой доставал?

Но час проходил за часом, а Рита так и не заявилась. Неизвестный мистер Смит начал злиться, закипать и тихо, вполголоса рычать. Она же обещала прийти с докладом для господина, с докладом о том, что Сириус Блэк успешно отравлен, упакован в деревянный костюмчик и похоронен. Ну что там с ней случилось, каблук, что ли, сломала?! Ага, у всех сорока пар туфелек, ей же обуть нечего! Мистер Смит в крайнем раздражении снова бросил взгляд на часы — ррр-р-р-р… третий час пошел, о чем она себе там думает?

А когда на стол перед ним упал красный луч заходящего солнца, он понял, что дальше ждать уже бесполезно — Рита сегодня не придет, и что-то подсказывало ему, что она не придет и завтра, и послезавтра. Рита провалила задание. Поднявшись, человек натянул темный плащ, надвинул пониже поля фетровой шляпы и, бросив на стол пару галлеонов, вышел в закат. Шагнул в подпространство, чтобы тут же вышагнуть из него за много-много миль от Хогсмида посреди плодородных земель Уилтшира. Малфой-мэнор возвышался вдали, как кремово-пенный торт на зеленом столе. Красивое лицо Смита презрительно скривилось. Скользкий «друг» Темного Лорда давно облизывался на бесхозное наследство Блэков. Пока Сириус сидел в тюрьме, Люциус не особенно беспокоился по поводу денежек, но стоило Большому Песику сбежать, как и ручки обожгло, золотишко-то хозяина обрело, причем расточительного хозяина. Оглянуться не успеешь, как все промотает нафиг. Мотовство Блэков всем было известно. Значит, что? Правильно, избавиться от нежелательного наследника и загрести блэковские сейфы себе. И плевать, что родственник, не прямой же, а так, кузен жены, и что? А вот Нарцисса и Дракуся самые прямые наследники в случае смерти Сириуса.

Однако, а что там такое происходит? Мистер Смит прищурился, глядя на мечущиеся тени в окнах старинного особняка, в предчувствии чего-то нехорошего ускорил шаг. На ходу показал воротам руку с меткой, по инерции шагнул и… врезался в ворота, которые даже и не подумали открыться. С минуту-другую он тупо моргал, уставившись на них, как тот барашек, потом вспомнил — а метка-то тю-тю, уже несколько дней как исчезла… Пришлось искать звонок, но не найдя его на должном месте и удивившись отсутствию проводов, Смит с тихой досадой побился лбом о чугунную решетку ворот — какой-такой электрический звонок в доме волшебника??? Попытался дозваться садовника или сторожа. На его крики «Эй!» отозвался белый павлин. Породистый кур вальяжной походкой подвалил к воротам и строго глянул на пришельца, важностью и осанкой не уступая дворецкому сэра Гордона. Смит равнодушно отмахнулся от пава конголеза и продолжал кричать в надежде дозваться хоть кого-нибудь. Павлин такого отношения к себе не стерпел — возмущенно отвалив клювик и уперев крылья в боки, оскорбленный птиц смерил взглядом дядьку в шляпе, потом захлопнул клюв, но только для того, чтобы набрать в легкие побольше воздуху и разразиться отборной руганью. А орут павлины препротивно. И ладно бы один… но на вопли первого из глубин парка слетелась ещё пара десятков, и несчастные уши Смита подверглись мощной акустической атаке. Это была адская смесь автомобильных гудков и кошачьего мява, вырывающаяся одновременно из глоток двух десятков конголезцев.

Одно хорошо, павлиний хор услышал садовник и прибежал срочно выключить птичью сигнализацию. И обнаружил гостя. Разогнав прутиком птичек, он открыл боковую калиточку, впуская мистера Смита на территорию парка мэнора. Проводил Смита до дверей, ногой отпихивая с дорожки каких-то кошмарных черных птиц размером с индюков, как они называются, Смит не знал, да и не хотел знать, и только гадал, вот зачем лорду Малфою столько жутких экзотических пероносцев? На пороге дома эстафету от садовника принял дворецкий и препроводил гостя в гостиную, предложил располагаться, чувствовать себя как дома и спросил, не желает ли он чего-нибудь выпить. Смит пожелал виски. Далее последовал нудный перечень всех сортов имеющегося в наличии виски, от шотландского до огденского и ещё пятнадцать между ними… С трудом удержавшись от зевоты, мистер Смит мстительно назвал водку. В ответ услышал:

— Водку? Хорошо, сэр. Какую желаете: Можжевеловую, Столичную, Беленькую, Перцовку, настоянную на кедровых орешках, на еловых шишках? Или…

Мистер Смит взбеленился и замахал руками, испугавшись, что перечень водки тоже растянется надолго, и попросил простого огденского. Невозмутимый дворецкий удалился, чтобы через полчаса принести ему наперсток виски и сообщить, что его сиятельство сейчас спустится. Это «сейчас», однако, растянулось ещё на полчаса. Капелька виски давно растворилась на языке, а теплую компанию Смиту составила одна из тех черных птиц. Вошла она в дверь, что говорило понятно о чем — любимчики лорда не только в парке разгуливают, но и имеют свободный доступ в дом. Мистер Смит насторожился и подобрал ноги в кресло, на всякий случай. Черный пероносец приветливо питпиткнул, ласково глядя на гостя. Тот сглотнул и опасливо переспросил:

— Простите, что вы сказали?

— Пит, пит-пит-пит! — с готовностью повторил птиц. А так как гость его не перебивал, вдохновенно запитпиткал дальше. — Пит-пит-пит, пит-питя, пит-питя…

Слушая незатейливую речь, Смит расслабился и свесил ноги с кресла, как тут же выяснилось, зря, именно этого ждал коварный птиц. Продолжая нежно питпитпиткать, он подкрался и, не успел гость опомниться, улегся ему на ступни всей своей немалой тушкой около семи килограмм весом, придавив ноги к полу. К тому моменту, когда лорд наконец-то соизволил прийти, ноги Смита совершенно взопрели под живой грелкой и абсолютно полностью затекли.

При виде лорда он было подался вперед, чтобы подняться, но был остановлен жестом и возгласом:

— Нет-нет, не вставайте! Вижу, вы понравились Аддамсу, редко он к кому идет, очень своенравный он у меня… — пройдя к креслу напротив, Малфой сел в него и спокойно сообщил: — Заказ отменяется.

Затекшие ноги закололо сотнями иголочек, а горло пересохло. Пришлось откашляться.

— Н-но, милорд… позвольте, я потороплю Риту и…

Люциус непреклонно поднял ладонь:

— Убийство Блэка уже неактуально. Его смерть больше ничего не решает.

— Почему? — просипел Смит, чувствуя, как обильно потеют ноги.

— Потому что наш Родовой гобелен со стороны Нарциссы сообщил, что в Блэк-Хаус вернулся живой и невредимый Регулус Арктурус Блэк, младший брат Сириуса. А его так просто не убьешь, да и невозможно это в принципе. Его-то за что? Он законный владелец дома и своих денег. Его матушка не выжигала с гобелена, и от Рода он не отлучен.

Смит вяло улыбнулся — понятно, конечно, что неактуально, но… кальсоны Мерлина, его ноги, кажется, похолодели? И он жалко проблеял:

— Мило-о-орд, вы не могли бы убрать мистера Аддамса? У меня ноги затекли. Простите…

— Ах да, конечно! — показушно спохватился Малфой и позвал: — Тоффи!

Появился домовик и без слов стянул с ног пероносца, который к этому времени весил целую тонну, а ноги по ощущениям превратились в ласты. Из вежливости Смит поинтересовался:

— А какой породы Аддамс?

— Большой кракс, или хохлатый гокко. Очень дружелюбные птицы.

Далее лорд Малфой предложил выпить. Уговорили первую вкусную бутылочку старого доброго огденского, потом не менее вкусную и сладкую вишневку, а за ней — медовуху. Хмель начал прокрадываться по венам в голову, старательно развязывая пьянеющий язык, и лорд пожаловался Смиту на идиотского дракона, который нафиг оплавил золото в сейфе Лестрейнджей, да так, что у них оказался здоровенный куб-слиток весом в полторы тысячи тонны. И как, спрашивается, это золото в оборот теперь пускать? Дроблеными кусками? Переплавить повторно и отчеканить заново новые монеты? А как быть с золотыми кубками и блюдами, которые напрочь сплавились с остальным драгметаллом?! И потом, там же было золото разных проб! Вот последнее было как крик души. Смит честно попытался подумать, но захмелевшие мозги уже не могли двигаться по рельсам и пьяные ролики давно с них съехали… И вообще, при чем тут золото Лестрей… как их там?

— А при том, что у них хранилась вещь Волан-де-Морта! Какой-то… ик… кубок.

Смит фыркнул и храбро заявил:

— А все у них морда виновата… Не решается кроссворд — виноват Волан-де-Морт.

— Это что было? — заинтересовался Люц. Смит расхрабрился окончательно и выдал ещё одну фразу:

— Не пускают в аэропорт — виноват Волан-де-Морт.

Люциус хихикнул и попросил:

— А ещё есть?

Смит подумал и сочинил ещё один перл:

— Кошка гадит вам в ботфорт — виноват Волан-де-Морт.

Люц заржал и придумал сам:

— Не пускают на курорт — виноват Волан-де-Морт.

Смит подхватил:

— Денег нет на новый «Форд» — виноват Волан-де-Морт.

И затем:

— Посылают на аборт — виноват Волан-де-Морт.

Следующие два придумал Люц:

— Не выходит натюрморт — виноват Волан-де-Морт, — и еще: — Кто-то съел любимый торт — виноват Волан-де-Морт.

Дальше пьяные лорд и наемный убийца долго ржали, потом плакали, жалуясь и изливаясь друг другу в жилетки на жестокую судьбу-злодейку, которая поставила их на колени в рабстве к Волдеморде.

Спали тут же, в гостиной, в мягких креслах, трогательно причмокивая и прижимая к груди плюшевые подушечки-думочки. Ненадолго заглянула Нарцисса, полюбовалась на спящих приятелей, накрыла каждого пледом и принесла от шкафа пару флаконов с Антипохмельным. Уходя, не стала плотно закрывать дверь. Спустя несколько минут после её ухода в комнату заглянул гокко. Вопросительно питпиткнул, но в ответ услышал только храп. Сочтя это разрешением, американский черный кур просочился внутрь, прокрался к ногам спящего Смита и снова умостил свою тушку на ступнях.

Что ж... при пробуждении господина Смита ожидает не только жуткое похмелье, но и затекшие ноги.

Примечания:

Вот фотопортрет симпатичного гокко, на всякий случай:

https://d3n0rgqlxm83jq.cloudfront.net/wp-content/uploads/Bare-faced-Curassow-by-Markus-Lilje.jpg