Близнецы не-Уизли (джен)

Помня предыдущий опыт перемещения, Джордж боялся, что его выбросит под ноги родственнику — стыда не оберёшься! Но всё оказалось намного приятнее: и желудок не вытягивало железными крючьями, и сердце не сдавливало тисками, и после перемещения он оказался на своих двоих. Облегчённого вздохнув, он быстро огляделся — в помещении никого не было.

Зал, в котором он оказался, не поражал великолепием — просторное помещение, чьи очертания тонули в тени. Под ногами был тёмный паркет, над головой — огромная люстра, в данный момент потушенная. А свет проникал через два окна с наполовину раздвинутыми шторами.

— Есть кто? — несмело позвал Джордж.

Он не знал точно, сколько времени, по идее — больше десяти. Что имел в виду родственник, говоря о «десяти или одиннадцати»? Ровно десять или одиннадцать часов? Или имелся в виду интервал?

Негромкий хлопок заставил его вздрогнуть. Рука потянулась за палочкой, но Джордж сдержался: нехорошо будет начать знакомство с направленного на хозяина оружия. Однако это оказался не хозяин, а домовик. Эльф смотрел на него своими огромными глазами и, прижав уши, плакал.

— Ты чего? — растерялся он.

— Хозяин Джордж вернулся, — всхлипнул эльф и вдруг бросился на него, обнял ногу и заголосил: — Хозяин Джордж вернулся! Хозяин Джордж вернулся!

Джордж едва не грохнулся, рефлекторно отшатнувшись. Кроме психованного Добби, постоянно таскавшегося за Поттером, да хогвартских домовиков, которые не особенно стремились общаться с врывавшимися в кухню студентами, Джорджу не доводилось близко контактировать с эльфами, особенно так близко.

— Ириска, отпусти Джорджа, — спокойный голос раздался из-за спины, Джордж резко обернулся. — Здравствуй.

— Эм… Здрасти.

Высокий рыжеволосый (такого же оттенка, что и они с Фредом!) мужчина стоял в дверном проёме и с лёгкой улыбкой смотрел на него.

— Неловко, правда? — усмехнулся он. — Пойдём, позавтракаем. Не знаю, как ты, а я волновался перед встречей и только голый чай выпил.

— А я булочку ещё съел, — непонятно зачем сообщил Джордж.

— Но всё равно — не полноценный завтрак.

Джордж нерешительно шагнул к собеседнику.

Вот вроде долго подбирались к этого моменту, вроде заранее подготовился, обдумал, как себя вести и что говорить, а в итоге — полная растерянность.

— С чего бы начать? — задумчиво протянул мужчина, рассматривая его. — Хочется сказать так много, но и напугать тебя не хочется. Всё же ты меня первый раз видишь, я для тебя — незнакомец…

— А кто вы мне на самом деле? — осмелел Джордж.

— Думаешь, стоит сразу расставить все точки над «и»?

— Эм… а есть другие варианты?

— Всегда есть другие варианты, — наставительно произнёс тот. — Может, сначала попытаемся…

— Присмотримся друг к другу? — подсказал Джордж.

— Именно.

— Ладно. Но тогда я не знаю, что спрашивать.

Мужчина засмеялся.

— Как вы с Фредом живёте? У вас всё хорошо?

— Ну… — Джордж развёл руками. — Не знаю, как ответить. Нормально живём, наверное.

— Где вы учитесь?

— В Хогвартсе.

— В Хогвартсе? — удивился мужчина. — О, это многое объясняет. Вас собирались отдать в Дурмстранг, там вас и искали… Хм. Получается, вы почти ничего не знаете о магии?

— Почему это? — обиделся Джордж.

— Программа Хогвартса весьма сильно урезана. К Тёмной магии причислено всё, что недоступно сквибам…

— А вы Пожиратель смерти? — выпалил Джордж и сжался в ожидании ответа.

— Это важно для тебя? — грустно улыбнулся мужчина и ответил: — Да, сын, я — Пожиратель смерти.

Джордж услышал только одно слово. Самое важное слово. А остальное просто пропустил мимо ушей, потому что значение имело только это — мужчина был его отцом.

— Сын? — охрипнув, переспросил он. — Я ваш сын? А вы уверены?..

То ли он и рассчитывал на такую реакцию, то ли был ей просто рад, но отец засмеялся:

— Во-первых, не вы, а ты. А во-вторых, да, сын, я уверен.

— Но откуда вы знаете?!

— Для начала, письма я писал не абстрактному Джорджу — а своему сыну. Сова бы доставила письмо только одному человеку. А порт-ключ бы просто не пропустил чужака.

— А Фреда бы пропустил?

— Разумеется.

— А почему вы писали не нам, а мне?

— Ты — старший, — невозмутимо пояснил отец.

— Сэр, а вы…

— Ты, Джордж. Я понимаю, что тебе сложно назвать меня отцом, но хотя бы не выкай.

— Попробую, — впервые улыбнулся Джордж и всё же задал вопрос: — Расскажи мне о том, как получилось, что мы с Фредом воспитывались в другой семье?

* * *

Рассказ занял немало времени, но Джордж слушал с неослабевающим вниманием. Конечно же, он сразу заметил, что отец избегает упоминать имена, но не стал заострять на этом внимание — помнил, что они договорились сначала присмотреться друг к другу, да и сам не торопился называть фамилию, с которой привык себя ассоциировать.

То, что отец не стал лгать и сразу признался, что служит Тому-Кого-Нельзя-Называть, расположило Джорджа. Благодаря Рону они смогли поверить и принять тот факт, что метка не делает человека плохим — как и её отсутствие — хорошим. Предвзятость ещё не была искоренена, и всё же Джордж не собирался гордо убегать. Пожиратель или нет — отец.

Он не мог не сравнивать этого человека с Артуром Уизли, и сравнение было не в пользу того, кого он привык называть папой. Хоть и была это первая встреча, Джорджу было легко. Да, неловко, да, он немного стеснялся, но настолько легко он мог общаться только с Фредом. Отец понимал его с полуслова.

Больше всего Джордж хотел спросить, что будет дальше, но подобрать слова не получалось. Он совсем не хотел выступить в роли бедного родственника, напрашивающегося на внимание. Но отец сам поднял эту тему.

— Я не стал ничего менять в вашей с Фредом детской, решил, что вам будет приятно вспомнить, увидеть своими глазами…

— А можно?..

— Ну разумеется! Идём?

Джордж подскочил со стула.

Пока шли, отец знакомил его с домом и портретами предков, представляя каждого только именем, но Джорджу этого было достаточно, чтобы проникнуться важностью момента. Он вспомнил только лестницу…

— Мы с Фредом стихийный выбросом превратили её в горку и катались, пока… — он запнулся, наткнувшись на очередное пустое пятно в воспоминаниях. — Почему я не помню?

— Пока вас не увидела мама, — закончил отец с грустной улыбкой. — Есть заклинание, блокирующее не определённый момент памяти, а событие или конкретных людей. Его применяют для сохранения психического здоровья детей, ставших очевидцами трагических событий. Чаще всего сирот, чтобы упростить адаптацию.

— Чтобы не звали родителей? — понял Джордж.

— Верно.

— Но почему его применили к нам?!

— А вот этот вопрос стоит задать тем, кто забрал вас из дома нашей родственницы, — внешне спокойно произнёс отец, но Джордж заметил, как сверкнули его глаза, и немного струхнул.

— А мама?..

— Погибла.

— Оу…

— Прости, Джордж. Я обязательно всё вам с братом расскажу, но — не посреди коридора. Ты хотел увидеть детскую.

— Там есть толстый ковёр? — с готовностью уступил Джордж, чувствуя, что время для всей правды ещё не наступило.

— Да… Ты помнишь?

— А мистер Найт — мы не придумали его с Фредом?

На лице отца расцвела улыбка.

— Ваш лучший друг, нянька и участник всех ваших проказ! — засмеялся он. — Удивлён, что вы помните его.

— Вчера вспомнили. Фред вспомнил, когда фигурку волшебника увидел, — невольно улыбнулся Джордж.

Они остановились перед выкрашенной в цвет морской волны дверью, и отец махнул рукой, предлагая Джорджу войти первому. Оробев в последний момент, он толкнул дверь…

— Вау! — воскликнул он, стремительно врываясь в знакомое до боли помещение.

Воспоминания тёплой волной накатили на него, а, отхлынув, оставили после себя ощущение уюта и дома.

— Как нам вернуть все воспоминания? — резко обернулся Джордж. — Я хочу помнить всё, а не отредактированную версию!

— Боюсь, это невозможно. Вы либо сами всё вспомните, либо не вспомните вообще, — сокрушённо покачал головой отец. — Скажи, Джордж, неужели у вас не осталось вообще никаких детских воспоминаний?

— Я не знаю, правда. Может, что-то и было, но мы с Фредом воспринимали всё то, что не вписывалось в реальную картину, — фантазиями.

— И ничего не царапало?

Джордж поморщился:

— Царапало, наверное, мы с детства считались фантазёрами… Но этот дом я точно не помнил до вчерашнего дня.

— У вас будет возможность изучить его заново, — тихо произнёс отец. — Выберешь комнату? Или детскую переделывать?

— Э-э-э… А мы… Ну… — Джордж смешался и не сразу смог задать вопрос: — Ты хочешь, чтобы мы жили тут?

— Конечно… Но я не стану противиться, если вы с братом не захотите.

— Мы захотим! То есть… я захочу, — покраснел Джордж. — И Фред тоже, я почти уверен.

— Сын, скажи мне честно: вам хорошо жилось эти годы?

Джордж опустил глаза и промолчал. Он не знал, как ответить.