Синтетические формы (джен)

Изо дня в день обнимаю твою тень, путаюсь в полах дымчатого плаща, протягиваю к тебе руки, и ты всегда вкладываешь их в свои. Смеюсь и шучу. Но убеждаю себя, что этот сон — обман и Морфей дурит из любви.

Я должен отказаться. Убедить себя, что справлюсь один. Признать, что живу в мыльных пузырях, что пора всё лопнуть и спуститься на землю. Я уже пробовал. Я их лопал... но что-то всё равно держит в облаках. А мечта не отпускает. И молит верить дальше. Плачу и отбиваюсь. Кричу, что всё должно было кончиться много лет назад, что я взрослый, но застрял где-то посередине перехода между цветным миром и серым. И ни один не хочет уступить, объявив меня своим. Я стою посередине моста, низко перегнувшись через перила, и вглядываюсь в темноту внизу. Меня не манят ни радуга, оставшаяся позади, ни серые будни, что, выстроившись в унылую шеренгу, ждут впереди. Меня манит бездна, распростёршаяся прямо тут, под ногами. В ней плавает туман, что принимает любые очертания, какие я хочу. И я перегибаюсь всё ниже... в нетерпеливом ожидании момента, когда голова перевесит, и я полечу вниз... не доставшись никому.

Это всё ты, ты виноват. И я виноват.

Что подсмотрел, потрогал и вкусил.

Но ты не был запретным плодом, ты просто был.

А я — не имел права быть. Как и не имел права мечтать. Меня должны стереть, сам факт моего существования преступен, со мной борются, но все попытки уничтожения терпят крах, ведь я сломал схему, я пришёл вопреки, я вопиющее надругательство над законом, я насмехался над всем и впервые дал тебе волю, показал тебе её, дал ответ на вопрос «А что это такое — воля?». Свобода делать что хочешь. Пусть кратковременно, пусть ты не успел понажимать на все кнопочки... Это ведь была trial-версия, не так ли? Тридцать минут, и щелчок. Ты вылетел. Сидишь на полу с совершенно ошалевшими глазами, а я стою рядом и позвякиваю ключами в руках. Хочешь их? А вот не получишь. Даром — нет. Но ты же хочешь обратно, на волю? Кто сможет отказаться от этого, сдаться без боя? Конечно, тебя притягивает чернота бездны, ведь бездна — это я. Твоя теневая сторона. И куда ты от меня денешься? Я продолжу рисовать тебе образы, цветные, сладкие, прозрачные и манящие, и его, главный образ, такой желанный, такой мучительный... Я терзаю тебя несбыточной мечтой? Я дарую тебе надежду, я прошу тебя стать лучше. И не важно, получишь ты за это приз, свою конфетку на золотом блюдечке, не важно, получишь ли что-либо вообще. Для меня важен лишь процесс, твоя метаморфоза. Просто стань... лучше. Чего же более желать?

Иди, не стой, не плачь... или плачь, но всё равно иди. Ты хочешь эти ключи? Тогда простись с мыслями о халяве. Не стоит и пробовать взломать программу: те, кто её делали, позаботились о безопасности и твоём бессилии. Вот я, твой белый кролик, я — единственный выход из матрицы и царящего вокруг обмана. Хочешь выбраться? Хочешь поверить до конца? Не будет никаких таблеток, не будет и пути назад. В бездну падать можно только в одну сторону — вниз. Я ничего не могу для тебя сделать, только научить правильно группироваться. Что? Ты не будешь прыгать? Ты нашёл край ущелья? О... Ты хочешь вырубить ступеньки и осторожно спуститься вниз? Нет, забудь, и десяти жизней не хватит. Закрывай глаза и отпускай перила. Я обещаю — больно не будет. А если будет, то недолго. А если долго, то... Но ты же не веришь в мечту? Что тебе стоит не поверить в боль?

04/01/2010