Среди серой массы ежедневных лиц, мелькающих в толпе, вдруг нет-нет кто-то украдкой поправит крылья, а кто-то, спохватившись, прикроет свой нимб шапкой-ушанкой. Они находят других, не ведающих о своей силе, поцелованных музой. Тех, кто бормочет стихи под нос, не замечая, что ноги промокли; тех, кто часами смешивает краски в поисках одному ему ведомому штриха; тех, кто садится у рояля, замирает и, прикрыв глаза, играет, затрагивая самые беззащитные струны.
И тогда в серой массе появляется Свет. И тогда в душах заблудших появляется надежда.