Не знаю даже, нужно ли это рекомендовать или все давно уже прочитали, и только я не знала, что этот текст существует... Так вот - он существует. :)

Вот как у классика каждая несчастная семья несчастлива по-своему - так и каждый безумный Барти Крауч - безумен по-своему.

Здешнему Барти много лет снится тьма. И мир...

"...пустой и серый, где ничто не живёт и не растёт. Холодное солнце выхватывало обглоданные остовы деревьев, курганы серой пыли, какие-то кости и тряпки, колеблемые ветром. Он сам висел на дереве такой же тряпкой, марионеткой со спутанными ниточками, которые изредка дёргал кто-то невидимый и ненавистный. Кто-то, притаившийся за ветром. Во сне Барти знал, что это мир дементоров, куда уходят высосанные ими души".

Автор что-то такое делает со словами, от чего у меня перехватывает дыхание.

"Он хотел успеть очароваться достаточно, чтобы оставить здесь маленький кусочек своего сердца. В молодости он этого не понимал. Но влюблённость — тоже своего рода крестраж, не позволяющий сердцу истратиться до конца на пустых дорогах..."

А потом этот автор пишет финал, и ты врезаешься в него, как в стену на полном ходу. А последним предложением тебя ласково добивают.
Я давно не читала чего-то настолько же впечатляющего и жуткого (в лучшем смысле этого слова).