Синий Орёл. Мёртвая земля (джен)

...Бан­дит от­шатнул­ся, схва­тив­шись ру­кой за бар­ную стой­ку. Сплю­нул на ка­фель­ный пол кро­вавую слю­ну и вы­битые зу­бы. По его гла­зам яс­но чи­талась злость, сме­шан­ная с удив­ле­ни­ем.

— В сле­ду­ющий раз граб­ли при се­бе дер­жи, урод, — цеп­ко пе­рех­ва­тив его за во­рот пла­ща, про­цеди­ла я.

— А то что? — нес­мотря на то, что схло­потал прик­ла­дом вин­товки по ро­же, к не­му вер­ну­лась наг­лость.

— А то, — пе­ред­разни­ла бан­дю­ка, — ос­татки зу­бов по­выби­ваю. Ты ме­ня по­нял?

В от­вет он про­мол­чал. Ес­ли не дош­ло с пер­во­го ра­за — при слу­чае мож­но пов­то­рить про­цеду­ру. Но, ско­рее все­го, дош­ло. От­пустив во­рот­ник бан­ди­та, я вер­ну­лась за стол и, как ни в чём не бы­вало, от­хлеб­ну­ла де­шёво­го рас­тво­римо­го ко­фе — га­дость, ко­неч­но, но луч­ше в Зо­не не най­дёшь.

И толь­ко те­перь по­няла, что ма­родёр мог вре­зать в от­вет. Од­на­ко не вре­зал: вид­но, сыг­рал свою роль эф­фект не­ожи­дан­ности. Те­перь же бу­хой уго­лов­ник нет­вёрдо сто­ял на но­гах, при­дер­жи­ва­ясь за стой­ку.

— Ду­маю, боль­ше он и близ­ко не по­дой­дёт, — хмык­нул Мол­чун. Это бы­ли пер­вые сло­ва, ус­лы­шан­ные мной от не­го за день. Го­ворил он ма­ло и ред­ко, пол­ностью оп­равды­вая своё проз­ви­ще.

Вся груп­па, кро­ме чем-то за­нято­го Шти­ля, соб­ра­лась за сто­лом в ба­ре «Ра­ди­ация». По­мимо нас, в по­меще­нии на­ходи­лись ещё нес­коль­ко на­ём­ни­ков и бан­ди­тов — по­ка на по­вер­хнос­ти бу­шевал Выб­рос, пос­ледние спус­ка­лись в Х12.

— А хо­рошо ты ему вма­зала, — оце­нив оше­лом­лённое сос­то­яние бан­ди­та, ус­мехнул­ся Ке­росин.

— Это­му, что ли? — по­ин­те­ресо­вал­ся кто-то, са­дясь ря­дом. Штиль. По­хоже, за­кон­чил ос­та­вав­ши­еся де­ла.

Я ут­верди­тель­но кив­ну­ла в от­вет на воп­рос.

В ба­ре ца­рила своя, осо­бая, идил­лия. Не­дав­но вер­нувший­ся из рей­да ве­теран тра­вил бай­ки бан­ди­там-но­вич­кам. Бо­рис, бар­мен, что-то ти­хо об­суждал с дер­жа­щим­ся соб­ранно и нап­ря­жён­но «си­ним». За со­сед­ним сто­лом груп­па на­ём­ни­ков го­гота­ла над оче­ред­ным бо­рода­тым анек­до­том.

Всё это бы­ло так при­выч­но... И вро­де ску­ча­ешь по преж­ней жиз­ни, до­му, родс­твен­ни­кам, Боль­шой Зем­ле, но всё рав­но в то же вре­мя по­нима­ешь, что на гра­нице Зо­ны и внеш­не­го ми­ра на­чалась но­вая жизнь, а лю­ди, ког­да-то ка­зав­ши­еся чу­жими, пос­те­пен­но прев­ра­тились в близ­ких дру­зей, пусть их и нем­но­го. По­думать толь­ко, под­земная ла­бора­тория ста­ла но­вым до­мом, а «Псы» уже не вос­при­нима­ют­ся, как кон­че­ные мо­раль­ные уро­ды...

Да и во взгля­дах мно­гое из­ме­нилось за про­шед­шее вре­мя. Всег­да ли пе­реме­ны ве­дут к луч­ше­му? Мо­жет, и нет, но для каж­до­го по­нятие то­го са­мого «луч­ше­го» своё.

Из вяз­ко­го ому­та мыс­лей выр­вал го­лос Мен­та:

— ...Пой­ду я. Зав­тра на де­журс­тво с ут­ра по­рань­ше, — опус­то­шив свою рюм­ку, он под­нялся из-за сто­ла и нап­ра­вил­ся к вы­ходу.

Как ока­залось, муж­чи­ны всё это вре­мя о чём-то нег­ромко пе­рего­вари­вались, по­пут­но «ле­чась» вод­кой. Сов­сем се­бя не жа­ле­ют...

Что-то час­то я ста­ла за­думы­вать­ся, да так, что всё вок­руг про­ходит ми­мо ушей. На­до от этой при­выч­ки, край­не вред­ной в ус­ло­ви­ях Зо­ны, оту­чать­ся. Лад­но ещё, в ба­ре на ба­зе раз­мышлять, но ведь и на при­вале «в по­ле» мож­но про­воро­нить что-ни­будь важ­ное.

Вско­ре ушёл и Мол­чун. Мы ос­та­лись втро­ём. Ке­росин, ко­торо­му спир­тное раз­вя­зало язык, вспом­нил прош­лое, ког­да он слу­жил по кон­трак­ту. Сна­чала на Пе­римет­ре, а по­том приш­ло вре­мя, ког­да сол­дат пе­реб­ро­сили на Аг­ропром: с преж­ни­ми во­яка­ми что-то слу­чилось, вро­де как, пе­реби­ли их. Вот тог­да па­рень и поз­нал нас­то­ящую Зо­ну — опас­ную, неп­ред­ска­зу­емую, страш­ную. Впро­чем, ху­же, чем в том ро­ковом рей­де в Ры­жий лес, не бы­вало...

Бли­же к по­луно­чи Выб­рос стих. Бан­ди­ты опе­ратив­но по­кину­ли Х12, от­че­го по­сети­телей в «Ра­ди­ации» ста­ло за­мет­но мень­ше.

Пос­ле не­дав­но вы­пито­го ко­фе — а точ­нее, не­качес­твен­ной па­родии на этот чу­дес­ный на­питок, — о сне не мог­ло быть и ре­чи. Тем бо­лее, что на сле­ду­ющий день пред­сто­яли толь­ко тре­ниров­ка и ве­чер­ний пат­руль, а оп­ре­делён­но­го вре­мени от­боя всё рав­но не бы­ло.

С мыс­ля­ми вро­де «че­го уж там» я ку­пила у бар­ме­на ещё рас­тво­римо­го ко­фе и вер­ну­лась за стол. Ста­кан об­жи­гал паль­цы. От тём­но­го на­пит­ка под­ни­малась струй­ка па­ра.

Ми­нут че­рез де­сять, ког­да боль­шинс­тво уже ста­ло рас­хо­дить­ся, а тем для раз­го­вора тол­ком не ос­та­лось, Ке­росин пос­ле­довал при­меру Мен­та и Мол­чу­на.

— Так по­чему всё-та­ки ты уш­ла в Зо­ну? — по­мол­чав, спро­сил Штиль.

В этот раз я всё-та­ки ре­шила рас­ска­зать. Веч­но дер­жать прав­ду в тай­не не­воз­можно, да и не­зачем. Те­перь-то ка­кая раз­ни­ца? Что бы­ло на Боль­шой Зем­ле, там и ос­та­лось.

— Это бы­ла са­моза­щита. Я не хо­тела ни­кого уби­вать, но в кри­тичес­кой си­ту­ации дей­ству­ешь, не за­думы­ва­ясь. Стол­кну­лись с этим при­дур­ком в тём­ном дво­ре, под ру­кой толь­ко нож-ба­боч­ка был — отец счи­тал, что мо­жет при­годить­ся, и не ошиб­ся. От­бить­ся-то от­би­лась, но слу­чай­но по­пала но­жом по сон­ной ар­те­рии. В то вре­мя ещё не так хо­рошо вла­дела ору­жи­ем — как лю­битель, а не про­фи, и дей­ство­вала «на ав­то­мате». Это сей­час по­нимаю, что в но­жевом бою каж­дое дви­жение дол­жно быть вы­вере­но, а тог­да... И, мо­жет, всё обош­лось бы, ба­тя по­мог бы от тру­па из­ба­вить­ся, да толь­ко это ещё один че­ловек ви­дел. Ко­неч­но, сбе­жала, до­мой ле­тела, как на крыль­ях... Но та сво­лочь сдох­ла в том же дво­ре, а вот сви­детель ос­тался и в по­лицию за­явил.

— Мог­ла бы сви­дете­ля уб­рать... — про­ронил Штиль.

— Зна­ешь ли, не до то­го бы­ло! Вот ты сам, ког­да впер­вые че­лове­ка убил, как се­бя чувс­тво­вал?! — раз­дра­жён­но по­ин­те­ресо­валась я.

— Не пом­ню. Но не ду­маю, что со­весть осо­бен­но грыз­ла.

— А, ну да... Ко­го я спра­шиваю... Ти­пич­ный на­ём­ник. Без со­вес­ти, чес­ти и по­нятий мо­рали, — раз­дра­жение сме­нилось со­жале­ни­ем. Да­же са­мый близ­кий мне че­ловек на всю Зо­ну — и тот ока­зал­ся ско­том. Что для не­го убий­ство? Лишь спо­соб за­рабо­тать или из­ба­вить­ся от не­нуж­ных лю­дей.

— Уве­рена? Ну, нас­чёт со­вес­ти — да, сог­ла­шусь. Она в Зо­не толь­ко ме­ша­ет. Честь? Смот­ря, что ты име­ешь вви­ду. По­нятия мо­рали? Они у ме­ня свои. Да, мне аб­со­лют­но пле­вать на чу­жих лю­дей, осо­бен­но учи­тывая, что при слу­чае они без раз­ду­мий от­кро­ют огонь на по­раже­ние. Ми­лосер­дие, доб­ро­та и про­чее в на­шем де­ле бу­дут лиш­ни­ми. Ес­ли уж ид­ти по выб­ранной до­роге, то до кон­ца. Стал на­ём­ни­ком — дол­жен от­бро­сить за­мороч­ки.

— Не уз­наю те­бя, Штиль, — за­мети­ла я. — Ты из­ме­нил­ся. При­чём не в луч­шую сто­рону.

— Мо­жет, и так. Но это ведь ни­чего не ме­ня­ет?

— Ни­чего... Как ты там го­ворил? «Ес­ли уж ид­ти по выб­ранной до­роге, то до кон­ца»? До кон­ца — зна­чит, до кон­ца...

—...что бы ни слу­чилось, — за­кон­чил на­ём­ник, теп­ло улыб­нувшись.