#реал #9мая #этобылонедавно

Ну что ж... покуда я отработала вторую съемку, можно выдохнуть и признаться (сейчас в меня полетят тапки).

Я. Ненавижу. Девятое. Мая.

И даже не потому, что у меня никто не воевал. Двоюродный прадед со стороны бабушки по отцу вообще-то ходил по Балтике на деревянном катере (на них не реагировали мины) и даже якобы сбил два немецких самолета (но, как сказал мой хороший друг, историк по образованию и редактор в "Яузе" по работе, сами немцы гибель двух самолетов в тех местах не подтверждали), а потом был ранен, попал в плен, прошел концлагерь, а за ним и советский лагерь, чей-та он в плену прохлаждался.

Двоюродная прабабка со стороны деда по отцу не воевала, но была на фронте и лечила, а это, на мой взгляд, если и не почетнее, то не менее достойно.

В конце концов все остальные занимались не менее важными делами, а найти месторождение угля для работающей внапряг промышленности - может быть, даже важнее, чем убить пару вражеских солдат. (На этом моменте Альтра, Альбус и Митроха, знающие мою фамилию, могут погуглить человека по имени Виталий Иванович, фамилия моя от него; а я еще сильнее начну гордиться, что я правнучка такого человека).

Просто (барабанная дробь и летящие помидоры) я ненавижу работать, когда все остальные отдыхают.

Шесть. Лет. Подряд. Пока все смотрят парад и пьют по кафешкам, или катаются на великах, или сажают рукколу с помидорами на дачах, я торчу в центре с микрофоном в руках.

Не сказать, что с каждым годом мне дается это все легче. Но я привыкла. В конце концов, мой сожытель, а ныне муж, все эти годы, а еще пять лет до нашего знакомства, вообще проводит этот день в тесной монтажке без окон.

И тем не менее, я рада, что каждый год мы снимаем какой-нибудь хороший проект к 9 мая. И что этот день мы проводим не у станка, где отливаем пули, а на сугубо мирной работе.

И я никогда не забуду очень простые, очень житейские и очень мирные истории моей покойной бабушки, которой в конце войны было семь полных лет.

Как ее дед-инвалид приносил под одеждой с хлебзавода горелые хлебные корки, пахнущие терпким мужским потом. Как ее собственная бабушка доставала из сундука свитер пропавшего без вести сына (того самого моего двоюродного прадеда), нюхала его и ревела навзрыд.

И как утром девятого мая к ним забежала в дом соседка и сказала: вешайте флаги. Война кончилась.


По крайней мере, одна из трех историй обошлась без запаха пота. Черт, и на этом спасибо.