Машина времени - вот и все, что я могу сказать. Одна сплошная чертова машина времени. Потому что меня швыряет, точно вниз головой, в то самое время, из которого мы родом, а вынырнуть получается очень не скоро. Ройзман, да, в Екатеринбурге? У меня знакомая у него сына лечила - нетрадиционными методами. (И Ройзман же у нас сейчас - мэр. Времени-то, времени, оказывается, прошло! Пролетело со свистом...) Арбат - совсем мой, тот самый, по которому мы с сестрицей двоюродной слонялись. Стена Цоя. Неформалы всех мастей. И художники у театра Вахтангова... За всем этим герои - вы уж простите меня! - не главное. Главное - как в пьесах Чехова - время, которое пропускаешь через себя, вытаскивая на поверхность и пристально разглядывая нечто, давным-давно вошедшее в состав крови.
А мальчики... знаете, все у меня нынче на каких-то странных, с трудом поддающихся вербализации ощущениях... Поезд, который на полном ходу несется к обрыву. Причем ни машинист, ни пассажиры еще не в курсе, а вот нам, сторонним наблюдателям, это знание стягивает петлей горло и железными обручами - грудь. И ничего не изменить, ибо бесполезно.
То, что вы пишете - мучительно-прекрасно. Спасибо.