Я весь день собиралась с мыслями. И...

Это будет простыня. С надорванными краями, нарушенным узором, неровной вышивкой и выбившимися нитями. И большим мокрым пятном посередине: я давно не плакала на флаффе...

Я влюбилась в описание. Хотя прочитала бы, наверное, через пару лет, если бы не знала, что это твоё. Я медленная...

Такого я не ожидала.

И я рада, что затянуть в этот раз не удалось. Это нужно было прочитать сразу. Самое время - как и для тех трёх слов.

Это настоящий подарок для меня.

Я умирала от каждой строчки. Каждого вздоха. Каждого взгляда. Звука. От выступающих косточек. Выдернутой руки. Поцелуя. Драки. Кресла. Цветов. Моря. Урагана. Того тяжёлого, мрачного, отчаянного, испуганного и облегчённого взгляда, пусть половины там не разглядеть тому, кто не вглядится. И от трёх слов.

Но... Начну сразу в карьер.
Знаешь... Я думала, чем меня зацепил Ипот. Ведь такие люди - сложные. Они надёжные, крепкие, как дуб на берегу моря, по которому будешь искать береговую линию. Именно как дуб, не как камень, потому что они и живые. Они не будут кричать о привязанности, они будут лишь смотреть, и в их глазах - глубина. Но иногда хочется нежности, иногда надоедает просто умирать за каждый взгляд, с такими, как Ипот, жить сложно. Так почему он так зацепил, почему я вижу в нем этот дуб, почему я хочу в нем что-то разглядеть?

Мне кажется, я поняла. Это герой-рассказчик. Он любит. Это он умирает от каждого взгляда, это он смотрит на Ипота влюбленными глазами, он ищет и находит глубину, он верит. И потому я верю...

Ты когда-то сказала про мой текст, что у меня там тепло от любви. Нет. Любовь - здесь. Разная. Удивительная. Прохладная, как ночной воздух, и горячая, как песок под босыми ногами.

И любит не только рассказчик. И не только Ипота.

Здесь любовь к родной земле, к её песку и цветам. Здесь любовь к морю, к смертельно опасной глубине, но знакомой с детства. Здесь любовь к привычной лодке. К стране - с её поверьями и водными и земными духами.

И как могут быть плохи люди, которые так любят?!

Ипот, выкапывающий и оживляющий все новые цветы, Ипот, сбивающий костяшки в кровь, чтобы защитить друга, который своим большим сердцем любит весь мир. И пусть этот друг лишь собака... мир не может не любить его в ответ.

Здесь как круговорот любви. Нельзя не любить Ипота, далекого от телячьих нежностей, потому что ты видишь - рассказчик видит, - что он любит. Каждым вздохом - любит. Цветы, землю, Пати. И нельзя не полюбить героя-рассказчика, потому что он любит. Любит море, семью, друзей. И любовь в каждом его слове. В том, как он всматривается в смуглые руки... и цепляется взглядом за выступающие косточки.

И пусть ими ещё разобьют чужое лицо, это тоже повод желать позаботиться. Пусть забота и не нужна, но... Это выглядит так беззащитно. И от этого тоже щемит...

И... Я всегда говорила, что не люблю розовые сопли. И все очень удивлялись, когда я продолжала: "А флафф я люблю". А удивляться нечему.

Просто флафф для меня - это нежность, от которой внутри щемит и саднит, хочется плакать.

И тут - самый флаффный флафф. Потому что все хорошо - и это так пронзительно...

Здесь есть две сцены, которые потом, сливаясь вместе с удивительным теплом, рвут на части.

Это драка. Это кровь на любимых губах, это решимость в глубоких глазах и это твои руки, не дающие упасть. И меня тогда прошибло.

И... Пати, который любил весь мир. И его хозяин, который человек, который так никогда не сможет - никто из нас не сможет. И который в этот момент открыт и честен: люблю - и потому убью. Да, вот так просто и мрачно. Но и это - любовь. Суровая и ледяная, но все равно тёплая.

И, конечно, это шторм. Любить - жертвовать собой. Любовь не бывает эгоистичной. Если думаешь о себе, это что угодно, но не любовь.

И когда тебе грозит смерть в таком знакомом море, ты думаешь не об этом, а о любимых глазах.

И... я помню, с каким ужасом при первом прочтении (да, я уже перечитала) подумала: ведь есть люди, которые найдут утешение в знании, что кто-то будет их оплакивать.

Вроде бы... это нормально, это понятно. Но у меня как камень с души свалился от этого: "Боюсь даже подумать об этом". Потому что любовь, чёрт возьми, не эгоистична, и нельзя утешаться чужой болью. Кажется, в этот миг я влюбилась в твоего героя-рассказчика повторно.

Знаешь, ты снова схитрила, фенек. Это не слэш совсем. Вот ни капельки. Ипот мог быть Ниной, просто Дубом, рассказчик - Жозефиной, хризантемой, а лодку можно было назвать даже "Миром".

Потому что какая разница, кто ты и кого ты любишь? Девочку, мальчика, цветы или все вокруг? И здорово, что эта мысль произносится мудрой бабушкой.

У тебя тут вообще удивительно мудрые люди. Взять хоть яркую первую влюбленность героя... Я полюбила всех, к кому проявлял интерес рассказчик. Да даже тех, к кому не проявлял, потому что и их он любил по-своему. Так что даже его кузины, упоминавшиеся один раз, нашли место во мне.

И все-таки герои "Ипота" - мужчины.

Один надежен, постоянен (даже в привычках - чего стоит это кресло). Он ждёт. И это ожидание нельзя подвести, нельзя обмануть, нельзя предать. Потому что он совсем не девчонка, но будет ждать так же, как мать рассказчика, даже тогда, когда ждать будет некого. Не верится в иное.

И в то же время он решителен. И во что-то верит. А страстности и вере сдержанность не помеха.

Второй - мягче. И пусть в нем нет той сдержанности, спокойнее. Нежнее, неторопливее. Застенчивее. Ему нужен ориентир. И опора. Хотя опора нужна всем))

Но и он раз за разом отправляется в стихию, из которой можно не вернуться.

Да, они мужчины, хоть и разные.

И один притянет обратно на сушу, второй подхватит после драки.

Но тут и сила, и забота, и плечо, и взгляд...

И... Как по-другому играют все эти банальные, но истины:

Любить - это жертвовать. Пусть даже пойти против привычки и подняться с кресла. Надеть нелепую рубашку (я всхлипнула на этой строчке, честно). Или закричать, срывая голос, не заботясь - да нет, желая, - что тебя услышат. И пусть увидят девчонку, поддавшуюся телячьим нежностям...

Любить - это больно. Пусть это боль от разбитой губы, пустоты в руке и тяжести взгляда.

Любить - это быть счастливым. И счастлив тот, кто любит, даже если - возможно - нелюбим, если в любимых глазах свет.

И тот, кто любит кого-то, любит весь мир, а любить мир - это любить всех и каждого в нем. Даже хама с улицы.

И о любви не кричат. Любовью дышат, любовью держат, любовью смотрят.

И все же... Иногда эти три слова нужно сказать и нужно услышать. Всем.

И закончу я так же - на скаку.

Знаешь... Все же теперь я точно уверена. Здесь все любят и все любимы. Но главный герой здесь совершенно точно не Ипот, пусть все и про него. Это именно рассказчик.

Знаешь, почему?

Потому что лодка называется "Ипот". Потому что рассказ называется "Ипот".

А в такой истории в центре не тот, кто зовет, а тот, кто называет. И он прячется в тени и просто смотрит на все вокруг влюбленными глазами.

Как я сейчас смотрю.

Ну и да... Я ни черта не смыслю в любви, но я разревелась, как сентиментальная дура, ещё на середине.

И концовку вообще читала сквозь слёзы... И ведь как совпало, как будто услышали они друг друга...

P.S. Поясняю за "чёрных колос" Платона: это указание на опечатку. Насколько я помню, это когда описывается затылок кузена рассказчика.

P.P.S. Мне стыдно. Я хлюпаю носом, я произнесла (напечатала) слово "любовь" больше раз, чем за всю свою жизнь до этого, я растеряла слова и несла глупости... Это самое бессвязное и нелепое, что я говорила за все годы своего существования. Но я ещё никогда не была так открыта. Пусть это компромат (ага) на меня, но я бы не промолчала, потому что на такую душевную историю нельзя не ответить. И тут должен быть сумбур.

Любовь - это действительно соревнование в заботе и нежности. Или не соревнование. Но потребность отдавать. А если отдаешь - получишь. Ведь так?)

Я люблю эту историю. Люблю этих героев. Люблю гром за окном, ненормальных (дурных) выпускников и дурацкую музыку под окнами, которая не даёт заснуть и усиливает головную боль.

Я люблю солнце на "Ипоте". Я выходила в море, я рыбачила, я помню эти фантастические цвета. И на некоторых твоих описаниях я вспоминала их. А иногда, как ни странно, Даррелла, которым зачитываюсь с раннего детства.

И... Я думаю, это не только из-за солнца, земли, моря, которыми дышит каждая строчка. Это из-за людей. Южных людей, которые не боятся любить так, как боимся мы, северяне. По крайней мере, так часто кажется. На юге люди свободнее.
Но и мы любим, просто показываем по-другому...

В этом тексте очень много деталей. И они переданы человеком, который сам их знает, сам их заметил когда-то. И который любит мир. Не может не любить.

Люблю тебя, шамсена.

Обязательно приду к Сириусу, но, боюсь, этот текст не переплюнет ничто. Да и не нужно это. Потому что это лучший слэш - текст о любви - на моей памяти.

Я буду перечитывать "Ипот" каждый месяц.

Прости меня.

И спасибо.