Мне всегда нравились средневековые баллады. Меня шутливо, ласково прозывали странной, старомодной, не от мира сего - и это "имя" осталось со мной на всю жизнь. Но жестокие средневековые легенды, где за любовь и верность платили кровью, где суд вершила стрела, а дудочник, не получив заслуженной награды, уводил детей в глубокие воды, были моим вдохновением.
В них мы настоящие. Уже обремененные моралью и политикой, но бунтующие, мятежные, свободные. Уже боящиеся колдовства, но не изгнавшие его из своей жизни.
И в этой вашей истории... Имена сразу же напоминают об "Артуриане", и я даже была слегка обескуражена, увидев только современность. Не очень люблю истории, где Средние века перенесены в наше время, истории про череду перерождений и новые встречи набили оскомину. И метка "Соулмейт" настораживала, мягко говоря.
А Париж сменяется Венецией, затем - Лондоном... Танец обжигает не то инквизиторским, не то, напротив, ведьминским костром - а в героях вдруг видишь вечное. Настоящее. Карнавальная маска или средневековый наряд - а есть только цепкий, насмешливый взгляд темных глаз, ехидная улыбка и запах яблок - терпкий или слабый, сладкий или кислый - вечный.
Артур и Моргана - острые, как необработанный камень. Своевольные, как проросшие из суровой, негостеприимной почвы деревья.
И это... Это волшебнее мира, где царят честь и справедливость. Это мощнее корней старого яблоневого дерева, маяка для обоих и верной разлуки.
Волшебно - что человек - или даже почти бог - из старой, жестокой эпохи, где жизнь не стоила ничего, но душа была свободна, какой бы отпечаток ни наложило на него новое время, остается той же вольной, непокорной, мятежной сущностью.
Мощно и сильно - что что-то не может перемолоть время, не может искривить судьба.
Яблоками пахнет вечность.
Яблоками пахнет мир, который ждет своего демиурга.
И демиурги никогда не свободны - и яблоками пахнет безысходность.
И все-таки... И все-таки Артур вспомнил.
Это не конец.
Из жизни в жизнь Моргана будет выдавать себя зпахом яблок, из жизни в жизнь Артур будет ее находить.
Сарабанда умолкнет и вспыхнет с новой силой, и снова кто-то опустит голову тебе на плечо, и снова тебя разбудит холодный утренний воздух с еще не растворившимся ненавистным запахом - запахом разлуки, запахом, обещающим новую встречу.
Я люблю средневековые легенды за то, что люди в них не знали слова "невозможно". Остаться самым верным другом и признаться в любви чужой жене, найти и утерять Святой Грааль, потом и кровью заслужить высочайшую награду и променять ее на вечное несчастье...
Люди были лучшими зодчими и самыми безжалостными разрушителями.
Невозможно не идти по замкнутому кругу.
Но можно превратить его в треугольник, бесконечную лестницу...
Можно сделать все еще хуже, чем оно есть сейчас.
Но за каждым расставанием случится встреча.
И Артур не сможет не окликнуть Моргану.
И, может быть, только может быть...
Я так и не поняла, в какой миг эта история перестала быть обычной историей о соулмейтах.
Я не заметила, когда расплакалась.
И сколько бы раз я ни перечитывала, я не замечу слова "нельзя".
Удивительная легенда.
Спасибо вам...
P. S. Ну и обыгрывание самого средневекового сюжета, исторические отсылки (та же революция 1793 года) - прекрасны.
Спасибо.