Я сейчас... попробую-таки сформулировать то, что мне было вкусно.
Это не психология ситуации (хотя в другой вещи она бы меня очаровала. Но я ведь не восхищаюсь яблоком, за то, что оно яблоко, нэ?) Это даже шредингеровская отсылка на Булгакова (хорошо ведь, когда читатель видит то, о чём автор и не думал, когда писал? Ну рассыпали авторы горстку бриллиантиков по привычке и не заметили... дело житейское.) Главным для меня оказалось другое: прожитый день. Когда на мгновение мелькает мысль, что надо бы потом узнать, как дела у дамы в берете или начинаешь прикидывать предисловие к учебнику... а потом соображаешь, что это не твой день был, тебе просто повезло прожить его вместе с героями... это дорогого стоит. И в такие мгновения наплевать становится на слог (а ведь он тут роскошен... Его - НЕТ. Не отвлекаешься на красивости стиля - просто живёшь.) Даже сюжет - вторичен (хотя намечающаяся детективно-экшеновая линия хороша-а, да.) Всё это уже не имеет значения. Просто понимаешь - с тобой произошло чудо. Тебе просто подарили день. День сверх твоей жизни, сколько бы её не оставалось. День золотого никогда...