#фидбэк_лиги_фанфикса
Сразу прочитала стихотворение, к которому нарисована эта иллюстрация. Какое оно красивое! Пронзительное, выпуклое и прекрасно отражающее характер героя, насколько я его узнала. Фандом я знаю на уровне двух первых серий аниме, что, в общем-то, ничто, и невероятно стеклянных и прекрасных в своей стеклянности фанфиков. Мне от одного упоминания имени Цурумару становится физически больно. Какая же двойственная судьба... И ваша иллюстрация поймала этот образ, не дала ему расплыться двуликим миражом.
Рукава-крылья. Мне, конечно, первым делом в голову полезла ассоциация со сказкой "Дикие лебеди", где сестра ткала обращённым в лебедей братьям рубашки из крапивы... Наверное, потому что от этой сказки у меня тоже сердце щемит.
Широкие рукава - как журавлиные крылья. Розовые пятна. Кровь на крыльях - раненая птица. Кровь на рукавах - раненый человек. Кровь на мече - чужая кровь. В чьей крови испачкал крылья Цурумару? В твоей или все же в чужой? Остаются ли пятна на твоём клинке? Стирает ли их мастер? Или кровь все равно въедается в тебя, как в белую ткань?
Рукава - лёгкие, наполненные свежим утренним воздухом, крылья, готовые к полету. Сквозь ткань просвечивают теплые золотистые лучи утра. Впереди - молодая зелень, обвивающая старый храм. Ты - верный служитель своего бога, ты - свободная птица. Ты поворачиваешь лицо к солнцу и оставляешь на земле кровавый след.
Небо, проглядывающее сквозь сетку древесных крон, листва, косые солнечные лучи и блик на храме - я чувствую свет, воздух на этом рисунке. Цурумару - полуптица-полупризрак, до боли человечный и при этом слишком вечный - замечательный образ, сразу и пронизанный светом, и пропитанный кровью.
Заросший храм и узловатые ветви - символ древности. Зелёные листья - вечной юности.
Мне немного не хватило, наверное, только проработки ближайшей стены. Она будто не участвует в этой игре света. А она завораживает.
А ещё... Сложно, конечно, судить по затылку, но мне чудится в герое некая надломленность, хрупкость отчаяния. И этот солнечный теплый свет... Слышали про безумцев, поверивших, что могут летать, и сходящих с крыши? Вот я в этом изломе рук, в этой спине вижу отголоски их сумасшествия. Не теряется ли постепенно этот свет в тени, после стольких веков?
Спасибо за одинокого журавля, танцующего под сенью старых деревьев!
P. S. А вот с направленностью вы, кажется, промахнулись.