История о том что бывает если срезаешь дорогу через кладбище на закате.
Маленькая далёкая от цивилизации деревенька, и сельский фельдшер.
Задумка очень интересная и реализация в целом… но… я всё-таки поворчу.
Мне не хватило сельского натурализма, который бы заставил меня поверить и испытать жуть.
Меня смутила и манера речи старушки, и канцеляризмы местами, но больше всего сельское кладбище на закате.
Я как человек, который на кладбище почти вырос (у нас от садовых участков оно аккурат отделялось высоким деревянным заборчиком), хочу заметить что чем дальше от цивилизации, тем быстрее кладбище сжирает лес и луг. И порой переход становится практически не заметен. Старые могилы зарастают — особенно с сокращением населения, новые держаться пока за ними кому есть ухаживать. Оградки ржавеют и падают… и так далее. Деревянные кресты гниют… и отдельный разговор про старообрядческие кладбища…
Мне кажется если проработать детали и увеличить объём история будет читаться выигрышней.
Сегодня на остановке у меня из кармана выпала бумажка со списком покупок. Рядом стоящая женщина решила мне об этом сообщить и случайно сделала мой день.
– Девочка, ой, женщина, а, девушка?.. У вас выпало, – указывает на бумажку, где крупными буквами написано "АПТЕКА".
Когда ты невысокая, в бесформенной куртке откровенно детской расцветки, но из-под капюшона смотрят задолбавшиеся глаза в обрамлении фиолетовых кругов. Хрен знает какого оно возраста 🤣