Комментарии «Одиночество цвета ожидания» (гет)

С этой удивительной серией "цветных" одиночеств я знакомлюсь очень осторожно - слишком уж хрупок мир чувств и переживаний, изложенных в них.
Мне кажется, что смысл и глубина этих, практически акварельных зарисовок, серьезно переросла не только конкретный мир Гарри Поттера, но и любое бытовое прочтение.
Меня сразу зацепила тема цвета, поскольку я - визуалист, стало интересно, а какого цвета может быть вообще одиночество? Разве оно бывает разным?
Одиночество и одиночество - без никого, иногда, и без самого себя.
Оказалось, что у одиночества есть маски, за которыми все равно холодное, мерцающее, искрящееся, туманное марево тоски и отчаяния, воплощающееся то в ожидании, то в разочаровании, в памяти и предательстве, а может, в преданности?
Оказалось, что связующим звеном ко всем этим ипостасям выступает страх, и, соответственно, белый цвет, как синтез всех цветов.
Итак, несколько слов о первом очерке цикла, "Ожидание".
Приятно сразу увидеть приглашение к диалогу с читателем, но важно понимать, что это приглашение к разговору - провокация, плюс попытка снять напряжение защиты (не каждому захочется задаваться подобными вопросами, "Боитесь ли Вы одиночества?).
"Я - да ...", - сколь много в этом, повторяющемся в каждой новелле многоточии, это и рефлексия, внутренняя погруженность, и сомнение, и недосказанность, за которыми стоит гораздо больше дыма, морока и тумана, это почти пустота, ледяное молчание, мертвая тишина...
Дрожь, мурашки и холод сквозняка дают физическое ощущение опустошения, бесприютности и опасности пребывания в этом мире, в силу его неизведанности...
Прошу простить мне мое недовольство, но мне показались совершенно избыточными образы котенка и темной комнаты, мне не хватило лаконичности (тоскую по недоступному для себя), меня словно загоняли в конкретные схемы, тогда как в моем сознании и моих переживаниях разворачивалась целая мистерия, и эта конкретика обесценивала ее.
Почему же неизвестность так пугает? Она разрывает тебя на части, множеством вероятностей, гонит тебя и не позволяет сдвинуться с места - это точка вненаходимости, ты уже не здесь, но еще нигде...
И следующий шаг - самое страшное, поскольку вернуться уже не представляется возможным.
Это лабиринт, из которого нет выходка. Парадокс, противоречие - ведь не было и входа. Где логика? Попадаю по своей воле, выбраться могу только с чужой помощью.
Как может в твоем "саду расходящихся тропинок" оказаться кто-то еще?
Только если речь идет о разных уровнях происходящего. Остается найти точку их пересечения.
Смогут ли чувства, даже самые сильные, спасти от одиночества, разогнать весь этот дым, морок и туман?
Я сожалею, но продолжить смогу только завтра, если уважаемый Автор и вовсе не попросит удалить весь этот бред.

Договорились, завтра, если найду компьютер, закончу по первой части и перейду ко второй и далее.
Спасибо за прекрасное чтение и благожелательный настрой, на который вовсе не рассчитывала, понимая свое занудство и анатомическиезамашки.
Вещи в Вашем исполнении действительно уникальные и невероятно жизненные и созвучные многим перепитиям "человеков".
Благодарю за возможность прикоснуться.
Полагаю,"Елена Александровна" - это с подачи нашего Темного Друга? Можно было ограничиться Еленой))
Иначе я не чувствую себя вне университета, будто осталась на ночную смену).

Я лишь профессиональный))) читатель и слушатель, все остальное - случайные реплики, буду рада угадать толику того, что Вы вложили в свои тексты, они дышат, они живые, это важно.

Возвращаюсь, с любезного разрешения автора, к своим "туманным" репликам.
К вопросу о парадоксальном лабиринте, из которого нет выхода, но "не было и входа". Настоящаят загадка сфинкса.
Отгадка очень проста - не было никакого лабиринта, и никто не может туда проникнуть безт нашего участия.
Только наше собственное сознание может одновременно стать и нашей тюрьмой и нашим освобождением.
Если вспомнить начало повествования, "я и табурет в центре кухни" - весь мир сводится до моих ощущений, ничего другого не существует, все видится только сквозь призму моего запредельного страха. И это действительно тягостное зрелище.
Прнзительное отчаяние - не за что зацепиться, нет якоря, способного, пусть даже не вытащить обратно, но хоть удержать в этом пограничье.
Оттого и раздирающа тишина - весь мир словно умер для меня.
Даже мой дом-крепость более не является таковым, сквозняк, пронизывающий его возвращает к ознобу, холодности и бесприютности.
Дом - это не стены, это атмосфера, это там, где тебя ждут, тебе рады безусловно, где ты можешь быть собой и не опасаться, что ты разочаруешь кого-то, дома твое отражение не искажено предвзятостью.
Возвращение тепла дому и себе, к прояснению своего сознания видится крайне эфемерным.
Хрупкость надежды невероятна - невозможно по-настоящему жить иллюзией смеха, дружбы, любви.
Благие намерения могут быть сколь угодно прекрасны, но если никому не стало легче от твоего существования, если ты никого не согрел своим теплом, то твои мечты заведут тебя в мглу, холодную и оцепеняющую...
Далее из всего текста меня завораживает одна фраза:"Я хочу закрыть глаза", - шикарно, просто "остановись, мгновение, ты прекрасно".
Я закрываю глаза, чтобы не видеть этот мир,чтобы вернуть свои фантомы, свои воспоминания...
И у каждого читателя могут выстроиться свои персональные Рай и Ад.
Эта отрешенность жизненно необходима, поскольку в каждой иллюзии есть нечто неуловимо правильное, живое и настоящее.
Об этом и говорит обмирающее сердце, отказывающееся работать вхолостую, без восторгов, нежности, обожания, огорчений и любви, когда нет объекта приложения всей полноты души.

Я сам замираю и чувствую липкость и мерзость, ничтожность своего малодушия, согласного на жалость и снисхождение.
Весь растворяешься, впитываешь свое одиночество кожей, слышишь и видишь его, пробуешь на вкус и оцениваешь запах, ... но все - ЛОЖЬ. Все тебя обманывает, все, кроме сердца и души.
Единственное, что тебя держит, это надежда и способность переждать.
Мне видится бесперспективность этого трагически-эгоистического ожидания.
Это трагифарс.Глубина любви определяется способностью к самоотдаче, что ты готов отдать за свои чувства, думаешь ли ты о том, кого любишь (или думаешь, что любишь)?
Я вижу лишь иллюзию любви.Герой строит свою жизнь на иллюзии не совсем оправданного амплуа - спасителя своей Принцессы из лабиринта, она видится пленницей, но так ли это?
Импульс пропал - движение исчезло. Катастрофическая ошибка - нельзя жить только импульсом, свои силы и надежду на терпимость можно не расчитать, а потом будет вина за разрушенные надежды, за то разочарование, которое настигнет, за предательство, которого себе не простишь, но о котором будешь помнить всегда.
Только осознанный свободный выбор может позволить взять в свои руки свою собственную судьбу, важно помнить, что другой уже не будет, но ту, что есть - ты сам создал и создаешь каждым действием, словом и выбором.
И тогда обрушивается боль, выжигающая и подчиняющая, но пока есть чему болеть - есть чему надеяться...