Его руки ворвались в мою жизнь, как незваные гости, как легкомысленные птицы, по нелепой случайности залетевшие в окно и не сумевшие выбраться на волю из мрачной клетки, которой было мое жилище. Треснувшее трюмо у стены, облезшие обои и одинокий, колченогий стул, на котором никогда не сидели, а лишь стопкой громоздились книги – вот и все, чем была наполнена моя жизнь.