Странное дело: обычно мое мнение никак не совпадает с мнением Rus_M, но тут соглашусь: порадовать автора нечем.
Почти каждую, по-фикбучьи короткую, главу, кроме последней, можно описать несколькими одинаковыми словами: ко мне пришел имярек, поприветствовал (Слава Риму!/Пошел бы Рим в пень! - на выбор), сказал, что все готово, попрощался, ушел. И так пять раз:) Насчет пафоса не знаю, фильмы про Рим все пафосные, но вот многочисленные рассогласования окончаний и стилистические ошибки - есть. Зато хотя бы в самом конце я увидела, что у всей этой визитёрской истории есть некий смысл и вывод - предательство.
А у меня вывод один: у вас есть к чему стремиться, автор! Удачи.
#прогулки_без_прогулов
Расчехлили самокаты. У меня такое подозрение, что первый раз аж за три года:) Нашли в парке хорошую горку (не в смысле горку-горку, а просто хороший уклон на дорожке). Полученного ускорения хватает аж на половину парка. Многократно проверили. Умерли от усталости. Пошли домой. Усталость оказалась правильная. Приятная. Качественно отлупленная дома боксерская груша не даст соврать.
Кстати, интересно. Бить грушу при всех я стесняюсь, а вот странные взгляды, которые на меня бросают, когда я рассекаю на самокате, вообще не напрягают.
Разговор в тему:
Младшая: Забыла тебе рассказать. В парке на тебя один дед так заинтересованно смотрел... Прямо очень...
Я: Даже не знаю, порадоваться, что я все еще привлекаю мужчин, или огорчиться, что это уже деды? Сколько ему примерно? (с надеждой, что деды у младшей начинаются лет так с 35)
Младшая: Лет 70...
Я: Эх.
Младшая: ... Он такой с бородой, благообразный. На Рикмана похож...
Я: Может вернемся?