Отец подруги. Спаси от изменщика

Измена мужа, с которым мы даже года не прожили в браке, сильно бьет по мне. Засыпаю я в доме у подруги только после шампанского. Не знаю, сколько сплю, но пробуждение не из приятных. Я прикрываюсь от света ладонью и стону в голос. Можно я еще посплю?
— Нет, пока не объяснишь, кто ты и что делаешь в моей спальне, — звучит грозное где-то над головой.
Пугаюсь и тотчас вскакиваю на кровати, сажусь выше, а голова спасибо мне за это не говорит.
— А вы…
Боже, боже, боже… Передо мной во всей красе и в черном костюме, который до невозможного подчеркивает всю грозность, стоит тот самый Вячеслав Большаков. Отец моей подруги.
— Вы должны были быть на Кубе.
В командировке. До конца недели. Так она сказала.
— Удобно в моей одежде? — кивает он на меня без улыбки, отчего бросает в дрожь. Неприятную такую. Даже страшно становится.
Еще страшнее, когда опускаю взгляд и вижу, что лежу я в мужской футболке и фирменных боксерах. Надетых задом наперед.