Не бойся, папа, мы тебя перевоспитаем!

— Руслан Каримович, там в приемной какие-то дети, — заглядывает в кабинет секретарша с растерянным видом.
— Что за дети? — разворачиваюсь к ней вместе с креслом, все еще мечтая о чашке крепкого эспрессо. Вилена мнется, и это на нее совсем непохоже.
— Вам лучше самому посмотреть, — выдает она наконец. Удивленно приподнимаю брови.
— Да что на них смотреть? Я что, детей не видел? Это наверное дети кого-то из наших сотрудников. Вы обзвоните отделы, может они заблудились.
— Они говорят, что они ваши, — выпаливает Вилена и отводит глаза.
«Чьи они, говорите?» — хочу переспросить, но наружу вырывается совсем другой вопрос.
— Подождите, так их... много? — голос подводит, получается достаточно хрипло. — Сколько?
— Трое, — так же хрипло отвечает Вилена и сглатывает.
Стремительно поднимаюсь из своего генерального директорского кресла и сцепляю руки за спиной.
— Пойдемте, Вилена Дмитриевна. Покажете мне ваших МОИХ детей! — говорю ледяным тоном и чеканя шаг выхожу из кабинета.
***
Они сидят на диване в ряд — два мальчика и девочка.
Мальчики по бокам, девочка между ними.
И если парни одного возраста, то девочка младше.
Она младше! Да она вообще мелкая.
— Вы чьи? Как вас зовут? Где ваша мама?
А главное, кто она?
И следом от самого себя прилетает мысленный хук справа.
Ты не видишь, кто их мама? Разуй глаза, Каримов! Парни — вылитый тесть.
Но больше всего меня кроет, когда смотрю на мелкую.
Эта девочка просто моя копия. Стопроцентный Руслан Каримович Каримов.