Сводные. Рыжая и Бесстыжий

— Убери руки, — шепчу сдавленно, когда его наглые пальцы медленно скользят по кромке выреза. Кожа  моментально вспыхивает россыпью мурашек.

— Не хочу, — говорит Демид просто, почти лениво. Тёплое дыхание касается ключицы и от него в животе все буквально сводит от желания.

— Что значит — «не хочу»?! Нам нельзя. Мы… — слова спотыкаются, горло сухое, — мы сводные.

Я дёргаюсь, чтобы оттолкнуть его, но он ловит мою ладонь. Пальцы обхватывают запястье, как наручник. Сердце бьёт в этом кольце.

— Тогда не смотри на меня так, — его голос опускается ниже. Он наклоняется, и я вижу себя в его расширенных зрачках: взъерошенная, с приоткрытыми губами, с красными щеками. 

— Я… не смотрю, — вру и сильнее прижимаюсь спиной к стене.

— Смотришь, Рыжая, — почти касается губами моей кожи. — И хочешь ровно то же, что и я.

Запретно. Глупо. Опасно. Но тело поддается ему навстречу прежде, чем разум успевает крикнуть «стой».


Первую неделю проды каждый день, потом через день.