Пленница турецкого босса

У меня есть всего пара часов до вечера. Достаю свое «тайное оружие». Черное кружевное белье, чулки с ажурными стрелками. Мои пальцы дрожат. Я кажусь себе чужой в этом отражении. Поверх – только короткий плащик. Каблуки. — Он обалдеет, – убеждаю я себя, подводя глаза. – Он поймет, как он был неправ.
Я замираю перед дверью его номера. Делаю глубокий вдох. Три удара. Воображение уже рисует лицо парня – удивленное, а потом обрадованное.
Дверь открывается. И весь мой план рушится в одно мгновение.
На пороге стоит не Алексей.
Мужчина. Незнакомый. Высокий, красивый, спортивный, с кожей цвета загорелой бронзы. Темные, почти черные влажные волосы. Он только из душа – на бедрах намотано белое полотенце, и больше ничего.
— I... I am sorry... Wrong door… – выдавливаю я на ломаном английском, чувствуя, как по телу разливается паника. Я делаю шаг назад, чтобы развернуться и бежать.
Но я не успеваю.
— Нет, не ошиблась. — Незнакомец хватает меня за запястье и тянет в номер.