Милашка для мажора

– В курсе сколько стоит, комп, который ты сперла? – рычит парень, нависая надо мной.
– Я не крала! – защищаюсь.
– В полиции разберутся. Я звоню?
– Нет, – хватаю его за руку, и закусываю губу, – я... могу как-то исправить ситуацию?
Парень, изучая меня потемневшим от ярости взглядом, задумчиво потирает подбородок.
– Есть у меня один вариант...
– Какой? – у меня горло перехватывает от страха.
– Станешь моей фиктивной...девушкой. Будешь делать то, что я скажу.
Что мне остается? Я не хочу отвечать за то, чего не совершала...