Написано для нанофеста на Люцемании по заявке: Волдеморт поручает Люциусу написать гимн Пожирателей.
юмор, джен, стихи

Поэтами не рождаются

Нарциса в комнате закрылась,
Портрет дрожит, захлопнув рот,
Прислуга по углам забилась...
Будь проклят этот Темный Лорд!

По комнате летают перья,
Павлин любимый без хвоста -
Лорд Малфой ищет вдохновенье,
Пиная толстого кота.

Заданье получил он “свыше”,
Теперь же не хватает зла.
Уже плевать, что кто-то слышит.
- На стейк бы этого козла! –

Бормочет Люциус сквозь зубы,
Изящный локон теребя,
И вновь пером мусолит губы.
- Да чтоб дементор съел тебя!

Причем тут я? Нашел поэта!
Р-раз, и придумай гимн ему.
Да знал бы я, что будет это,
Уж лучше б сам пошел в тюрьму!

Но Малфой я! Нам все подвластно!
В конце концов, стихи, не яд.
Не написать вдвойне опасно -
И мертвым будешь виноват.

Вставай, проклятьем заклейменный...
Ох, это малость не для нас.
Кипит наш разум возмущенный…
Да разве ж кто подумать даст?

Мы Пожиратели! Мы сила!
Велик наш Лорд! Ну да, ну да…
Вот где бы музу не носило,
Я бы и сам сбежал туда.

Вся шевелюра встала дыбом,
И пух застрял среди волос.
- Ах, как не хочется на дыбу! -
Скребет пером павлиньим нос.

- О чем писать? Ну да, мы сила!
Наш дух и крепок, и могуч,
И магглам светит всем могила,
И Волдеморт грознее туч!

Ну что за гадость, право слово,
Таких уродов поискать!
Лорд любит лесть без остановок...
Опять отвлекся, твою ж мать!

Свобода - вот предел стремлений,
И славит Волдеморта всяк...
У Снейпа где-то сбор весенний,
Мне б из него свернуть косяк…

Нет, я не сдамся! Может, виски
Откроет песенный талант?
Идея где-то очень близко…
Я все же лорд, не музыкант…

Велик... могуч... и грозен, что ли...
Наводит страх... Выносит мозг!
Его б пристукнуть в чистом поле,
Но перед этим скинуть “хвост”.

Кто богохульствует? Да ладно!
Не я один, поверьте мне.
Так, как там, чтобы было складно?
Пусть “грязные” горят в огне!

Весь мир насильно мы разроем...
Тьфу, Долохов и тут пролез.
И новый... та-да-дам построим,
Верша магический прогресс.

О чем пишу? Что за идеи?
Меня размелют в порошок.
Воды подайте мне скорее!
Нет, лучше бренди… Хорошо!

Ну что там дальше? Стало жарко…
О, Мордред, что за бледный вид!
Мне самому себя так жалко,
Да и от рифм уже тошнит!

И тут сова скребется в раму,
В когтях внеплановый “Пророк”.
- И что нам пишут? Вашу маму!
Похоже, Мерлин уберег!

Наш Лорд погиб! Какое горе...
Вот Поттер… Ай да сукин сын!
Да-да, скорбим, печали море,
А счет проблем: минус один.

Нарцисса, где ты там, родная?
Ушла от мэнора беда!
Послушай новость, дорогая:
Лорд сгинул! Хоть бы навсегда!