#творческое
Не сплю, потому что последние недели свободное время у меня бывает только ночью. Перечитываю своё собственное стихотворное творчество за последние пять лет, потому что один добрый человек дал мне ссылку на конкурс стихов и тем самым спровоцировал рыть залежи забытых, полузабытых и хорошо знакомых строк.
И мне странно. Потому что при чтении многих, очень многих стихотворений, особенно 2011-2012-ого годов, у меня не приходит ощущение, что писал их не я. Не потому, что они стилистически и по содержанию похожи на стихи классиков (хотя некоторые похожи, это факт; полгода назад даже пытался вспомнить, кто автор четверостишия<i> "Чувств разных много на земле/Но может лишь любовь/Душевный голод утолить/И взбудоражить кровь"</i> - Тютчев, Блок или А.К.Толстой; оказалось, автор-то я *здесь должен быть хулиганский смайлик с высунутым языком* ). А потому что в стихах отражено мировоззрение, которое я перестал разделять. Их писал человек с иной жизненной позицией, с иными взглядами на мир. Более активный, более беспощадный, более требовательный к себе и миру, при этом значительно более оптимист. И я теперешний на этого человека не похож. Однако это был я...
Испытываю странный диссонанс. Выбрать из всего вороха стихов пять необходимых будет трудно. Ладно, неровности, корявости и прочие следствия неопытности автора. Сделать более складными и более точными строки легко, надо всего-то подумать в тишине. Но когда две трети стихов хочется переписать из-за того, что ты перестал быть согласен с их содержанием... *здесь должен быть фейспалм*
Нет, трогать я их не буду. Пусть остаются памятником тому мне, которым я уже быть перестал. Но ведь прав был, когда писал вот это:

"Мы все рождаемся такими,
Какими нас Господь творил,
Но мы становимся другими
Под действием различных сил.

Реальность жизни нас меняет.
Меняет каждый день и час.
И вряд ли кто-то в мире знает,
Кем он становится сейчас." (Из стихотворения "Человек меняющийся" 2012-ого года).

Кстати, одно из немногих стихотворений того периода, с содержанием которого я полностью согласен и сейчас. Странное чувство...
Но есть в нём и положительный момент. Я понял, почему последние два года стихов стал писать меньше и совсем мало - законченных стихов (в 2014-ом - пять оконченных, в 2015-ом - пока одно). Просто мои нынешние мироощущение и мировосприятие не просят выхода в виде поэзии. Хотя, судя по вот этому отрывочному четверостишию, потух огонь любви:

"Стихи есть дым, который изрыгает
Огонь любви, пока в душе горит -
Огонь, который долго согревает,
Однако же за миг испепелит." (2010-ый год, без названия)

И это тоже правда. Любить нечего. То, что было - всё испепелило...