В семнадцать лет поступаешь в университет на зубодробильную специальность под лозунгом "А я могу!". Родственники в обмороке, зал рукоплещет. В двадцать два с копейками выходишь на улицу, прижимая к груди диплом, и осознаешь, что со своей специфической специализацией больше ничего общего иметь не желаешь. А там, куда желаешь, уже с тобой ничего общего иметь не хотят: то слишком мало квалификации, то слишком много квалификации.
И вот садишься, подпираешь щеку ладошкой, и мечтаешь. Как к тебе прилетает добрый волшебник в голубом вертолете и дарит тебе машину времени. И ты выставляешь нужную дату, и скачком переносишься в душный июнь, на затуманенные пахнущей гарью дымкой улицы. Находишь себя-семнадцатилетнюю и отвешиваешь душевного такого, ха-арошего пинка, чтобы мозги из того самого места как-нибудь ближе к голове перекочевали.
Эх, мечты.