Вечер. Кухня. На тумбе стоит миска с жидким тестом для блинов, на которую опирается воткнутый в розетку, но выключенный миксер. Рядом сижу я и терпеливо выжидаю те двадцать минут, о которых в рецепте написано "дайте тесту постоять".
Под тумбой материализуется юный, но очень толстый кот. Мечтательно принюхивается, садится на круглую попу и передними лапками вдумчиво тянется вверх - к миске. На окрик реагирует тяжелым печальным вздохом и снова принимается тянуться к мечте (запрыгнуть маловат еще, а мечтать и распластываться по дверце - это сколько угодно).
Не знаю, то ли я такой паршивый инженер, то ли кот - не кот, а целая слонина, но в какой-то момент мировое равновесие нарушается, и миксер с грохотом летит вниз. Попутно он ударяется об угол и включается на полную мощность, падая на кота гибридом Карлссона и отбойного молотка.
С выпученными глазами и жутким воплем кот бросается вон, по дороге впечатывается башкой в дверь, с заносом минует поворот в комнату и, судя по шуму, залегает в каком-то захламленном углу.
"Нифига себе за хлебушком сходили".