#поэтическое

Я не писала стихов
уже много месяцев,
много плохих, хороших,
да в общем-то разных месяцев,
мне всегда казалось забавным,
как после месяцев,
молчаливых и безголосых
упрямых месяцев
на меня снисходят рифмы,
как откровения,
зачастую с желанием
вскрыться или повеситься.
Зачастую мешают
вскрыться или повеситься
и дают мне продержаться
ещё три месяца.

Разве я их просила,
эти ещё-три-месяца?

Я пыталась — чаще,
но это ничем не лечится.
Эти рифмы приходят
когда я совсем изношена,
я их жду, а они приходят
всегда непрошено,
в немоту души,
в съедающее отчаянье,
я гоню их прочь,
случайные и нечаянные,
я гоню их прочь.

Я хочу умереть в молчании!

Прогоняю их
сквозь сердечную мясорубку —
я сегодня такая больная,
такая хрупкая.
Говорю как есть,
не могу подобрать эпитета,
вязь из слов скучна,
патетична и непростительна,
вязь из слов сочится кровью,
течет чернилами —
раз в полгода уводит меня
от моей могилы.