#кладбище_проектов
После долгого перерыва продолжаю разбирать свою папку гуглдока с текстами, которые никогда не будут завершены.

Пятая смерть Джонни Смита
Клавиша Enter мягко продавилась, средний палец лег на колесико мышки, и красные от недосыпа глаза забегали по строчкам…
“Здравствуйте. Меня зовут Джонни Смит, и сегодня я умер в первый раз.
Это оказалось совсем не страшно, хотя и немного больно. Я просто почувствовал сильное жжение в груди - словно туда вставили раскаленный уголек. Мне перехватило дыхание, в глазах потемнело, и я потерял сознание.
После смерти не оказалось никаких голодных демонов, о которых мне врал Боб. Просто все вокруг стало бело-черным, звуки размылись, и двигаться стало гораздо легче. Было смешно смотреть, как мое тело там, внизу, распласталось по парте. Я успел увидеть, как профессор Снейп недовольно морщится, но тут меня мягко, но уверенно потянуло вверх. Я пролетел сквозь потолок, пролетел сквозь пол, пролетел сквозь кабинет, пролетел, пролетел, пролетел…
У меня захватило дух от скорости, когда я вылетел из замка и стал подниматься к небу. Я пролетал сквозь капли дождя, я пролетал сквозь мелкие градинки, я летел к тучам. Я видел все вокруг, и мне не нужно было крутить головой. Я впервые целиком увидел Хогвартс, прижавшийся земле, словно черепаха. Я посмотрел вдаль - и где-то там, вдалеке, мой взгляд обожгла вспыхнувшая синим пленка. Я понял, что это - Барьер, и даже после смерти я не смогу оказаться за ним.
Я пролетел сквозь тучи и впервые увидел Струну. Струна была перехвачена маленьким черным колечком, в котором что-то мерцало. Я присмотрелся к нему...

Мне снова четыре года, и я снова вижу этот яркий солнечный день. Свет пробивается даже через запотевшие очки моего выходного костюма, пот стекает по моей спине, лопата неудобно ворочается в руках. Я закапываю трупик моего кота.
Омутокартинка в колечке не передавала эмоций, но они всплывают в голове сами. Обида, сильнейшая обида, которая пересиливает даже чувство потери и отчаяния. Я же просто хотел побаловать Тимку — стащил с обеда ломтик настоящей, не наколдованной ветчины, а он… я же просто забыл, забыл, что мне говорили, что нельзя котам давать настоящую еду… нечестно, нечестно, нечестно!
Лопата впивается в землю, чтобы вырвать из нее еще кусочек. Взрослые говорят — за питомца нужно отвечать до самого конца. Я отвечал, я любил его, я гладил его, я играл с ним, я убирал за ним, я просто забыл, забыл, забыл!..
Колечко внезапно схлопывается, и чей-то незнакомый голос сухо, словно в записи, произносит: “Осколок души отделен. Приступаем к созданию детского крестража.”

Струна перестала притягивать меня наверх. Я просто парил в воздухе и совсем не смотрел по сторонам. Затем я стал медленно приближаться обратно, к замку…
Я очнулся в больничной палате, уже в новом теле. Шрам с коленки исчез, как и говорили. Мне сказали, что сегодня я могу больше не ходить на занятия, но чтобы к завтрашнему дню обязательно сделал домашние задания.
Так я, Джонни Смит, умер в первый раз.”

[текст не написан]

Я посмотрел на серо-голубые тучи сверху. Маглы отняли у нас свободу, но не смогли отнять наше небо.
Я посмотрел на свое тело. Две руки, две ноги. Двадцать пальцев. Как приятно было ими шевелить!.. Средний палец, лежащий на колесике мышки, чувствовал его металлическую прохладу. Он мог сдвинуться вверх или вниз, вперед или назад. Он чувствовал щелчки, которые издавала мышка. Он мог очень многое. Он был реальным.
Я вздохнул. Я перевел взгляд на крестраж. Здесь, в царстве бело-черного кино, он был похож на кольцо вокруг пучка струн. Он держал их, он не отпускал ни единой струны.
Я посмотрел на светло-серую оболочку кольца, вздохнул и подумал:
Авада кедавра!
Зеленая вспышка...

[текст заканчивается]

Этот фанфик я начинал писать в пучине моей глубокой депрессии. Когда мне было плохо, я садился и разливал сваю боль по клавиатуре, добавляя еще несколько слов к тексту.
По сюжету - или, скорее, по сеттингу - в этом мире маглы узнали о существовании магов в самое неудачное время, в разгар Второй Магической. На творящийся на территории Британии треш последовал незамедлительный ответ - остров был проутюжен атомной бомбардировкой.
Маглы, естественно, погибли. Но волшебники - выжили. Ушли под землю. Приспособились.
Для того, чтобы выжить в радиационно зараженной пустыне, им пришлось пойти на крайние меры. Каждому человеку пришлось сотворить по крестражу, который воскрешал их, когда тело отказывало.

Однако классическая технология сотворения крестража была не только морально противна большинству волшебников, но и контрпродуктивна - если бы для того, чтобы выжил один волшебник, нужно было бы убить другого, то популяция в итоге все уменьшалась бы и уменьшалась.

Поэтому величайшие волшебники современности, Альбус Дамблдор и Том Риддл, изобрели альтернативную технологию крестража - и единственно этически возможную.
Для того, чтобы сотворить новый крестраж, нужно было убить себя.

Каждый раз, когда в жизни человека происходит трагедия, его душа тоже раскалывается. Часть ее отмирает. И волшебники нашли способ использовать эту жертву для создания одноразового крестража.

В итоге, получилось очень странное, токсичное и извращенное общество - общество, в котором абсолютно нормально доставлять ближнему своему моральные страдания, если тебе этого хочется, потому что у тебя всегда есть оправдания - "я пытаюсь дать ему выжить". Каждый человек в этом обществе регулярно умирает, но, если у него все еще были в запасе крестражи, то он может воскреснуть.

Я хотел в этом фанфике рассказать историю одного человека из этого мира. Абсолютно нормального, среднего человека. Историю его смертей и его крестражей.
Как он потерял своего котенка. Как его бросила девушка. Как его подсидел коллега на работе...
... и как он понял, что больше не хочет длить эту череду страданий, череду воскрешений и смертей, череду драгоценнейших осколочков души, по которым потоптались - и как он разрушил свой последний крестраж и умер. На этот раз - окончательно.

К сожалению, я очень плохо прописываю характер персонажей. А вариант, которым я обычно пользуюсь - "списывать с себя" - в этот раз бы ничем не помог, ибо я ушел бы в сопливость и себяжаление. Поэтому, к сожалению, история остальных четырех смертей Джонни Смита, кроме самой первой, никогда не будет написана.