#реал

Только что позвонил папа и сказал, что умер дедушка.

Тринадцать лет назад деду стало плохо. Инсульт. Мы его долго искали, целых три дня не могли просто найти, а потом обнаружили в больнице без документов. Он прожил ещё тринадцать лет. Ну как прожил - сами понимаете, парализованный, в памперсах, не узнавая никого, кроме бабушки, которая за ним ухаживала всё это время.

Я частично помню его, но лучше всего - по рассказам родных. Даже мама, пережившая развод с отцом и затаившая большую обиду на него и на бабушку, всегда отзывалась тепло о дедушке, рассказывала, как он заботился обо мне, играл. А я этого не помню. И как-то больно от этого, грустно.

После инсульта он начал вроде восстанавливаться, бабушка с ним занималась, мы помогали заново его говорить, ходить, есть... А потом резко ему стало плохо. Как выяснилось потом, сгусток крови попал в мозг, делали трепанацию, чтобы спасти.

И вроде бы это - закономерный конец, но как же это всё... невыносимо. И страшно. Страшно, что умер дедушка, а значит, скоро умрут и бабушки, а потом и... Не хочу думать об этом. И не могу не думать. И от этого мне невыносимо страшно и больно.

Комменты закрываю. Это монолог.