#творческое

Каждый день мистер Джонсон просыпался в шесть утра в надежде, что снова увидит свою любимую жену Миранду, но его взгляд постоянно упирался в помятую подушку: её больше нет, её сбил пьяный водитель, её жизнерадостный смех навеки утих, а её искалеченное тело лежало в сырой земле вот уже несколько лет.

Поднявшись, мистер Джонсон надел штаны и отправился на кухню, где не было следов муки и сахара, а также его любимых черничных кексов.

В абсолютной тишине завтракал он, изредка смотря на портрет жены: молодая женщина с голубыми глазами и светлыми волосами жизнерадостно машет кому-то рукой.

У мистера Джонсона было много поклонниц, но он так и остался верен своей умершей жене.

— Мы ещё встретимся дорогая, — уже несколько лет он говорил эти слова, а смерть так и не наступала.

Пьяный водитель, ставший убийцей Миранды, разбился насмерть в тот же день. что стало своеобразным утешением для мистера Джонсона.

Уже несколько лет он пытался избавиться от прошлого, но прошлое никак не хотело его отпускать: мистер Джонсон продал все вещи Миранды, выбросил и сжёг всё, что не смог продать, но её портрет так и остался нетронутым.

Это была обыкновенная фотография, сделанная им в годовщину их свадьбы, не самая лучшая и не самая худшая.

Каждый день он брал фотографию и уже собирался разорвать её, но каждый раз замирал, долго рассматривал улыбку жену, а затем ставил фотографию на место: он не мог, что-то мешало ему.

Мистеру Джонсону иногда казалось, что фотография оживает, что он слышит весёлый смех жены, что она подмигивает ему, но стоило ему моргнуть, как фотография тут же застывала.

Родственники предлагали ему найти новую девушку, предлагали забыть прошлое, перестать мучать себя, но мистер Джонсон так и оставался одиночкой, который часами рассматривал изображение супруги.

— Думаешь она хотела, чтобы ты умер в полном одиночестве? — говорили они.

— Это не ваше дело, — сухо отвечал мистер Джонсон.

У него были мысли покончить жизнь с собой, но каждый раз он останавливался: что-то мешало ему перейти грань между смертью и жизнью.

Он не боялся смерти, как и неизвестности, что следовала за ней.

Но почему-то никак не мог заставить себя выпить яд, нажать на курок, или же спрыгнуть с табуретки.

Любое событие — было ли оно радостным или грустным — не вызывало у мистера Джонсона совершенной никакой реакции. Ему было совершенно всё равно, сколько человек убил тот психопат с ножом или сколько детей родилось у его троюродной сестры.

Равнодушие мистера Джонсона пугало его родственников, знакомых, друзей, но и на этому ему было плевать: ему порой казалось, что он всего лишь навсего робот, надевший человеческую кожу.

— Всё грустишь? — холодный голос заставил мистера Джонсона вздрогнуть и прервать грустные мысли.

— Кто здесь? — нахмурился мужчина и поднялся.

В мистику он не верил, поэтому решил, что это пришёл очередной знакомый в тщетной надежде вылечить "старину Дэвида".

— Я порядке, ясно вам? — проворчал мистер Джонсон, собравшись дать отпор ещё одному сочувствующему. — Это не ваше собачье дело, как я живу.

Мрачный, ледяной, совершенно нечеловеческий смех заставил его побледнеть и содрогнуться в ужасе.

— Порядок вещь относительная, мистер Джонсон, — в этом голосе так и звучала насмешка. — Не кажется ли вам, что вы застряли в прошлом?

— А если и застрял, то вам какое дело?! — воскликнул мужчина, пытаясь найти владельца загадочного голоса, но его взгляд постоянно натыкался на свободное пространство.

— Будь я Смертью, то сказал бы, что это дело специалиста, — сухо ответил неизвестный. — Но, увы, я не Смерть. Кстати, мистер Джонсон, вы так старательно ищете меня, что абсолютно забыли про свою жену!

Фотография! Мистер Джонсон бросился к ней и замер, увидев странное, необъяснимое, неестественное, зрелище.

Миранда Джонсон больше не улыбалась, её взгляд потускнел, а губы сомкнулись в гримасе боли и жалости.

Трава, бывшая фоном её великолепия, превратилась в сорняк, а голубое небо почернело и стало пристанищем туч.

— Ваша жена страдает, как и вы, — продолжил голос. — Вы можете сколько угодно твердить другим, что вы в порядке, обманывать им, притворяться, но не врите самим себе!

Мистер Джонсон дрожащими руками взял изображение жены и вскрикнул: его словно обожгло раскаленным железом.

Его крик повторяет Миранда, которую сбивает та самая злосчастная машина, водитель которой тоже погибнет.

— Как мне это остановить? — спросил мистер Джонсон. — Как?!

— У вас есть выбор, мистер Джонсон. — ответил голос. — Или вы перестаёте цепляться за прошлое, или уже уходите к жене.

— В смысле, покончить жизнь самоубийством? — осторожно уточнил мистер Джонсон, снова переживая кошмарные события прошлого.

— Почему же? — рассмеялся голос. — Я могу вам помочь.

Если вы действительно хотите вернуться к жене, то просто скажите: да или нет.

"Ваша жена страдает"

"Дорогой, скажи, мы всегда будем вместе?"

"У нас будет ребёнок, дорогой!"

"Мы не смогли спасти вашу жену и вашего ребёнка, мистер Джонсон"

— Да, — ответил мужчина. — Я готов.

В этот же час его пронзила резкая боль, глаза утратили возможность видеть, а руки словно окунули в плавильную печь.

Где-то вдалеке неведомый голос что-то говорил, но мистер Джонсон не слышал его, он вообще ничего не слышал, даже своих криков, так как полностью утратил возможность слышать.

У него на мгновение, лишь на один единственный миг, появилось сомнение в правильности своего поступка, мысль, а правильно ли он поступил, но было слишком поздно: его обугленное тело мешком рухнуло на почерневший пол.

Миранда Джонсон, как и прежде, улыбалась и жизнерадостно махала кому-то рукой.

На этой фотографии ничего не поменялось, если не считать того, что сзади женщины стоял хмурый и мрачный мужчина в деловом костюме, чьи руки покрылись ожогами.