#стихи #чужиестихи

Провода обнимает ветер. вслед деревьев бежит конвой.
скорый поезд куда-то едет.
я единственный в нём живой.

небо тучами клеит пластырь на стеклянный мольберт окна,
дождевой акварельной пастой
подаёт мне какой-то знак...

*
и за что мне такая карма: видеть мёртвых в живых телах?
мне не страшно. но как-то странно
ловить взглядом смертей стеллаж.

|мне не страшно. но беспокойно|

почему же живых здесь нет?
и зачем проводник-покойник
просит дать посмотреть билет?

*

проводница несёт мне кофе. (она тоже давно мертва)
поезд мчится. как в катастрофе —
кучи тел.
и фантомный вал

по вагону туда-обратно, в побужденьи первичных нужд,
в междурёберных стекловатах
носит траур погибших душ.

а в зрачках серый вакуум кладбищ отражается полым дном.

|мне не страшно. но будто страшно|

*

отрываю от глаз окно.

и иду через взгляды-пули в тамбур свежесть вдохнуть глотком.
там стоит рулевой и курит.
(он, по-моему, мне знаком)

говорит, что зовут Хароном; что ужасно устал вести
поезд дышащих похоронок;
и что рельсы впадают в Стикс...

отвечаю ему небрежно, что я тоже, увы, устал;
что вся жизнь моя — есть надежда
обрести свой родной вокзал;

что я жив, а кругом лишь трупы; что весь мир - это боль и зло.

он с ухмылкой мне скалит зубы
и уходит без всяких слов.

*

возвращаюсь к оконной ленте под шуршащий безгласый вой:
провода лобызает ветер
и деревьев бежит конвой.

небо серым дождём-гуашью на стекле всё про что-то льёт...

|мне становится очень страшно|

я читаю:

ты тоже
мёртв.

Некто Он.