Я нежно провожу рукой по твоей обнаженной груди, на которой беззастенчиво лежат вечерние лучи солнца, что пробиваются сквозь шторы. Мы только что занялись… Нет, не сексом. Это грязное слово. Мы занимались чем-то более чутким и нежным. Ты расслаблен и прекрасен.

Ты… Красив.

Я знаю, что я тоже не урод, но если попытаться нас оценить, то ты твердая девятка из десяти. Ну а я же — семерка. С натяжкой восьмерка, если надену голубой свитер с V-образным вырезом и серые штаны. В одежде по фигуре и с моим любимым парфюмом я смогу словить несколько заинтересованных взглядов на улице. Тебе же эти ухищрения не нужны.

Мы говорим с тобой обо всем и ни о чем. О странных родственниках. О работе. О будущих детях, которых мы вряд ли сможем нормально завести в этой стране. Нет… Мы говорим не про общих детей. Мы с тобой не настолько близки.

Хотя… Насколько мы с тобой близки?

Мы знаем друг друга уже года три. Все это время мы лениво встречаемся для секса и разговоров у тебя дома. Ты говоришь, что ты бисексуал. Я делаю вид, что верю тебе.

Наш секс (как же я ненавижу это слово) с каждым разом становится все более чувственным. Мы притираемся. Я учусь понимать твоё тело. Ты с удивлением обнаруживаешь, что меня не возбуждают «постановочные» стоны и наконец расслабляешься.

Сначала мы с тобой занимаемся сексом только в презервативе. Ты волнуешься за свое здоровье. Я не возражаю.

Через год, во время очередной горячей сессии, я лежу на тебе сверху и аккуратно тыкаюсь в тебя.

— Я лишь слегка. Неглубоко, — говорю я.

Мы оба знаем, что это ложь. Ты подаешься телом назад, пока я полностью в тебя не войду.

Нам хорошо.

— Только не кончай в меня, — говоришь ты.

Я покоряюсь.

Мы двигаемся как единый организм до самого конца, чтоб разделиться в финале. Ты потом пытаешься делать вид, что это я виноват, что мы занялись сексом без презерватива. Со мной этот номер не проходит. Я тыкаю тебя в лицо тем, что ты тоже этого хотел.

Ты соглашаешься.

С того дня мы больше не пользуемся этими паршивыми резинками. У меня никого нет и болячек ты от меня не подцепишь. У тебя, я уверен, тоже никого нет.

Наши встречи становятся как путешествия по зеленой аллее к оргазму. Я знаю на что надавить и как тебя поставить. Ты знаешь как прогнуться и позволить.

Мы редко целуемся. Поначалу ты пытаешься отмахиваться.

Но я настойчив.

Когда ты лежишь на спине подо мной, я наклоняюсь к твоим губам и нежно целую. Ты не можешь отказать. Все, чего ты хочешь — чтоб я двигался быстрее и подарил тебе финал. И ради этого ты готов на всё.

В эти минуты твоей слабости я краду поцелуи. Чуткие, мокрые, продолжительные.

Ты не возражаешь.

— Я хочу излиться в тебя. Может, сдадим уже анализы и будем всё делать по-взрослому? — спрашиваю сегодня я.

Ты, как обычно, пытаешься замять тему. Я опять настаиваю. Мне хочется тебя отметить собой. Ты говоришь, что тебе это не особо интересно. И что раз в полгода проверяешься. У меня, как ты знаешь, до сих пор нет никого, кроме тебя.

Мы занимаемся сексом. Я заканчиваю первым. Ты не успел.

По твоей спине мои белые разводы.

— Сможешь войти в меня и продолжить? — спрашиваешь ты меня.

Конечно.

Я нежно вытираю тебе спину и вхожу в тебя.

Почему ты такой сложный? Неужели тяжело признаться, что ты хочешь того же, что и я? Не нужно быть провидцем, чтоб знать, что вскоре ты откинешь свои страхи и я буду без остатка в тебе. Каждый раз.

Я уже намекал тебе на возможность встречаться как пара, а не только для секса. Ты делал вид, что не замечал моих слов.

Неужели ждешь, что на горизонте появится кто-то лучше меня? Я не осуждаю, но не могу до конца тебя разгадать. Боишься меня или ждешь другого?

Иногда я думаю, а что будет, если я просто заберу тебя себе? Просто поставлю перед фактом?

Подчинишься ли ты?

Хочешь ли того же, что и я?

Я боюсь брать. Я боюсь спрашивать. Я боюсь ответа.

Ты мне нравишься.

Это еще не любовь. Я себе больше не позволяю это чувство.

Это что-то другое…

Что-то нежное и пугливое, что могло бы стать чем-то большим, если бы ты позволил.