#реал
Метаморфозы поэтично сравнивают с ковкой. Вот сама сущность человека раскаляется от гнева, становится мягкой, а потом жизнь бьёт по ней снова и снова, убирая лишнее, уплотняя, формируя новое.
Я же много лет совсем в другом состоянии. Каждое утро думаю: "Если сегодня получится встать и что-то сделать, выходит, я каждый день так могла? Значит, годы эти потеряны зря?" Но ведь я давно не горела, не менялась, с чего этот день должен стать другим? И вот я поняла, что мои метаморфозы не про обжигающе и яркое, нет. Я меняюсь через гниение. Старая я лежу и медленно распадаюсь, словно меня растворяет желудочный сок жизни. Быть может, когда остатки того человека, что мечтал и стремился в свое светлое будущее, растворятся наконец, тогда надо будет усилием выплеснуть получившуюся жижу и на пустом месте строить что-то новое.