Картина первая. Чужие портреты, знакомое лицо



Комната #доброобзор'а лишь отдаленно напоминает художественную мастерскую. На палитре крошки, на подушке краска, из стакана с молоком торчит немытая кисть. "Ну куда ты лезешь со своими кривыми лапами?" - вопрошает со стены суровый автопортрет. Кошка-художник, который от слова "худо", с портретом не разговаривает. Она берет краски, да побольше, погуще, и идет раскрашивать то, что кто-то до нее нарисовал.
"Кошка, за ухом черно", - шепчет ей внутренний голос, и кошка раскрашивает черной краской свое отражение. В отражении кофе, в отражении мрак, в отражении понимание, что дальше лучше не будет. Кошка отбрасывает кисть - зря начала, на этом и закончу, но кисть падает в свежую зеленую краску. Кто сказал, что любовь надо рисовать в розовом цвете? Любовь зеленая, как первые весенние листья, любовь зеленая, как свежая трава, любовь зеленая... Больше зелени, больше жизни, мы жить начнем, а там посмотрим.
Черно-красные картины кошке известны, черно-белые тоже, но черно-зеленых она не встречала, поэтому отыскивает в завалах солнечно-желтый цвет. Но цвет слишком яркий, слишком живой, у кошки кружится голова, и она падает, падает, падает. Падает туда, где прошлое встречается с будущим, где желтый такой же серый, как серый, где открывается окно в скуку и пустоту и не закрывается, хотя дверь за спиною захлопнулась много лет назад. Туда, где перед концом света все вычищено до блеска, но тени все равно собираются по углам, но запахи не дают забыть и пойти куда-то дальше. Где тьма чистоты перетекает во тьму хаоса, туда, где все есть и где ничего нет, там невозможно оставаться и оттуда некуда уходить. И станут платья птицами, а порыв ветра сметет пыль и разложит вещи по местам. И будет... И будут другие краски, яркие и светлые, темные и бледные... А кому-то не помешает перестать лежать мордой в банке с желтой масляной краской, она же не на сливочном масле замешана! Так можно все #Цвета_жизни пролежать и ничего не заметить.