Бог создал человеку по своему образу и подобию. Человек унаследовал от него желание творить. И если это так, то Бог умер! Бог не воскреснет! И мы его убили!

Бог не хотел сдаваться. Бог умирал долго и мучительно, пытаясь уберечь последнее, что у него оставалось – хрупкую жизнь. Бог был убит.

Существо, которое Бог защитил ценой своей жизни, оказалось посреди пустыни. Безопасно... но пусто. Как дальше жить без Бога? Существо пыталось найти философский камень или могучий эликсир, которое поможет воскресить Бога. Но подобных инструментов попросту не существует. Оно пыталось само сотворить что-либо, хотя бы маленькую муху или зернышко пшеницы. Выходило жалко и коряво.

Существо долго носилось с трупом Бога, пока до него не дошло, что он умер. Чуда не произойдёт. Разум занудливо твердил, что пора уже похоронить Бога, в конце концов таскать с собой труп опасно и негигиенично. Осталось сделать из подручных средств саркофаг, закопать труп и оплакать его. Но слёзы уже давно высохли, их просто не осталось. С каждым витком онейроидного кошмара, с каждым проигрышем Бога, с каждой провалившейся попыткой воскресить Бога слёзы заканчивались, их заменила лишь бесконечная свинцовая усталость. Бесконечна воля к жизни, которая заставляет одуванчики расти сквозь асфальт, а птиц петь по утрам. Вот только зачем сдалась жизнь, если в ней нет смысла? Где его найти?