Всё равно от прошлого так просто не отделаешься. Стала я общаться с художником-шизофреничкой из литературного клуба. Звучит как шутка, но у неё реально шизофрения. И руководителю литературного салона пришла в голову гениальная идея заставить написать её автобиографию. И всё бы ничего, вот только её биография — это, сука, самый настоящий треш-контент, не для слабонервных. Я вот не люблю вспоминать о туберкулёзе и если бы кто-то потребовал бы у меня подробный рассказ, как это было — он был бы послан на хуй. Не хочу вспоминать — и точка. А её фактически заставляют фиксироваться на болезненных переживаниях. И мне если честно было бы по фигу, мол каждый дрочит как захочет, типа нравится заниматься подобным мазохизмом — пожалуйста. Только она регулярно жалуется, как же её тошнит от этой писанины и до неё дошло, какая это на самом деле хуёвая идея (а я об этом изначально говорила!). Вот только руководитель почуяла так сказать свежую кровь и вцепилась в неё. А художница-шизофреник увы в силу заболевания не может послать её на хуй. Глядя на её стенания задумываюсь о роли творчества уже в своей жизни в стиле "а на хуй оно мне это надо?". Руководитель вообще не думает, что человек в силу обстоятельств может перестать творить или процесс творения может причинять ему сильный психологический дискомфорт. Угождать такому человеку точно не хочется. У меня всегда хорошая мысля приходит опосля. Правильнее задать вопрос так: а очень ли мне сильно хочется тащить увлечения и связанные с ними социальные связи из прошлого в своё настоящее? Да, мне раньше было просто пиздец как страшно остаться в пустоте, потому и цеплялась за них. Но литература... я как писатель полный импотент, даже эссе не сочиняю, только записи в секретном бложике, состоящие в основном из нытья и мата. Да, в своё время я написала кучу материала и на нём можно было бы выезжать, старательно имитируя творческий процесс. Вот только зачем? Чтобы впечатлить людей, которым по-большому счёту насрать на меня и которые нетерпеливо ждут своей очереди, чтобы самому начать говорить? Мне творить нравилось. Но для этого нужно особое состояние головного мозга, которого сейчас у меня нет и не будет. Возможно, сейчас по принципу "не так уж и хотелось" обесцениваю процесс и все мною написанное. Есть книжка Чака Паланика "Дневник", но она довольно специфичная. Мне в своё время нравилось. Там описывается процесс так называемого творчества, как одна ученица глотала краски и потом выблевывала это на полотно. В интернете полно таких фриков. И мне почему-то так нравится смотреть на этот кринж. Здесь начнётся область полного сумбура. Мне кажется, что значимость самого процесса творения сильно преувеличена. Потому что можно дуть щёки и пыжиться, а в результате выдать полную хрень. Вот тут и начинаются пиздострадания о беспощадности вдохновения, о невозможности нормально жить, мол видите он творит нечто великое, что войдёт в историю (на самом деле продержится не дольше тренда о спиннерах и попитах). Да и как правильно оценить хрень или не хрень сотворил? По количеству людей, которому это понравилось? Ну дык "50 дней до моего самоубийства" или писанина любого автора-миллионника из ваттпада — это великие произведения наравне с "Братьями Карамазовыми" Достоевского.