Хотя я последнюю книгу у Буджолд не читала еще, но в целом Форкосиганский цикл отличный.
Последние книги у неё всё слабей и слабей. А «Джентельмен Джоул и Красная Королева» — полное дно. И даже пох на гомосятину и извращённые отношеньки типа Корделия — суррогатная мама, а мама и папа — два мужика, один из которых уже умер. Но там вся книга такая пустая, как голова Шестого Уизли накануне экзаменов. За ВСЮ книгу ровно одно сюжетообразующее событие и ровно одна экшн-сценка, она же кульминация, если так можно назвать небольшой нефатальный несчастный случай на пикнике. Остальное время — это размышления мужика о том, чего он больше хочет на старости лет, карьеру или семью.
А последний рассказ про Форкосиган-Вашнуй (по объёму вроде бы как бы повесть, но по факту рассказ) и ещё более пустой. Во время работ в заражённой местности обнаружили семейку, которая со времён оных там живёт, и притащили в город, в больницу.
Два года назад в этот мир пришёл микрочеловек. Планы на праздник были грандиозные. Заранее подготовили свой подарок, согласовали и получили подарки от бабушек и дедушек (боже, храни вб!), запланировали маршрут прогулки, купили свечку для торта и решили, где купим сам торт. Но реальность внесла свои суровые коррективы. И вигвам я вчера собирала не с безалкогольным пивом под очередной фильмец со Стейтемом с комментариями мужа, а с ринзой и в тишине, пока микрочеловек спал, напившись нурофена. К счастью, мелкому сегодня полегчало до состояния «если для измерения температуры ребёнка нужно догнать, то ему не нужно измерять температуру», чего нельзя сказать обо мне. Так что пишу этот пост в обнимку с очередным бокалом ринзы и понимаю, что до сих пор я иногда замираю от осознания того, что вот этот вот маленький мальчик, живущий в нашем доме, действительно наш сын.