Однажды я так после ремонта скинула в черный огромный мешок к строительному мусору подложку от растаявшего фарша (без фарша, но с тем, что с него натекло). И поперла его с четвертого, последнего этажа. По лестнице, понятно, т.к. в четырехэтажках 1928 года издания лифты для пролетарията не предусматривались. А подъезд у нас не очень благополучный, то в одной квартире на подселении, то в другой обнаруживаются всяческие наркоши пост-тинейджерского неопределенного возраста. Ну, тут надо вставить еще пару слов о моем внешнем виде. 178 см роста, тощая, как швабра, в рокерском прикиде, примерно в такой же раскраске, в ушах - серьги с перевернутыми крестами. Маски не было, это еще до ковида происходило. Иду, матерюсь на поворотах, в особо трудных местах помогаю мешку ногой в тяжелом ботинке на протекторной подошве. И то ли от моих пинков, то ли от чего-то острого в этом мусоре, то ли от того и другого вместе, но мешок этот прохудился примерно между третьим и вторым этажами. Иду такая, капаю содержимым на ступеньки. Матерюсь, опять же. На поворотах. А на площадке между первым и вторым отирается один из обдолбышей, периодически заявляющихся за дурью к соседу с первого, примерно того же возраста - до 20-ти. Увидел меня, и так мееееееедленно-медленно начал перебирать ногами, как будто убегает, но задом-наперед. Ну, ему, видимо, кажется, что он очень быстро убегает, а мне так не показалось, потому что мешок, сука, тяжелый, а я его уже три с половиной этажа пру. Пытаюсь обогнать этого типа, но замечаю, что он в каком-то отупении смотрит на капающее из мешка. Не знаю, что за тролль меня дернул, но, поравнявшись с ним, я сказала: следующий — ты, жди здесь. И поперлась дальше. Пока ходила до мусорки, пока возвращалась, упоротого как ветром сдуло. Причем я не видела, как он свалил и куда. Что интересно, я больше никогда его у нас в подъезде не видела. Других видела, пока эту хату не накрыли, а этого — нет.
Вот что крест перевернутый делает!