" он не спросил меня, что это за блюдо, ест осторожно, внимательно, тщательно пережевывая пищу. То есть вывод раз: борщ ему знаком, что для лимонников нонсенс, а вывод два: он военный. На спецназовца не похож, тот бы устроил уже зачистку, десант тоже отпадает — у них тормозов нет, кто тогда?

— Ты чьих будешь, военный? — интересуюсь я по-русски, дождавшись, пока он проглотит порцию.

— Пинцет я, — грустно отвечает мне Грейнджер. — А ты разведка?

— Контрразведка, — поправляю его я. — Откуда попал?

— Басмачи колонну расколошматили, — объясняет он мне, ничуть не удивившись тому, что я не Поттер. — Открываю глаза, а здесь я, во-первых, пацан, а во-вторых, утопленный в сортире. Ну и…

— И ты еще и оказался виноват, — киваю я. — А потом узнал, что Союза больше нет, и поплыл, так?

— Так точно, — еще грустнее отвечает мне Герм.

— Так, мой позывной «Мила», твой такой и был? Я тебя Гермом называть буду, согласен? — беру я быка за рога.

— Так точно, — повторяет он, оживая на глазах".