>Это наше великодержавное русское чванство, заставляющее нас пренебрегать литературой на украинском и не держать ее в библиотеках рядом с русской классикой
Cтранное утверждение. Вообще-то с русской классикой не всякая литература может стать "на одних полках". И дело не в одних украинцах. Это как заявлять о том, что существует "великая турецкая литература", рядом с которой недостойна стоять "низкая империалистическая британская литература" с её "великодержавным чванством". Увы, но культуры не равны. Они все ценны и уникальны, но не равны одна другой. Есть культуры, которые развили в себе великую музыкальную традицию, которой другие были лишены. Есть культуры, которые родили особое искусство танца, скажем. Причем это может быть неожиданно культура лезгинов. Лезгинка известна всем, возможно уже всему миру. И является культурным достоянием всего Кавказа. Ничего похожего на лезгинку по силе экспрессии не создали многие народы. Но это не значит, что есть "великая лезгинская литература" например.
Еще более странно, что взяв как пример Лесю Украинку, человек внезапно называет в качестве шедевра не её совершенно гениальную "Лicову пicню" (которую, если бы я хорошо знал украинский, то читал бы только в оригинале), а пересказ Дона Жуана, т.е. "Камiнний господарь". То есть произведение вторичное. Это как если бы из всего Пушкина человек знал бы только пьесу "Каменный гость" и утверждал бы, что Пушкин поэтому гениален. Да и я уверен, что скажем, супругов Дяченко в качестве украинских писателей тот же ReidaLinn не назовёт, ибо они по-русски писали. А между тем их фантастическая проза чисто украинская и они во многом продолжают традицию и Леси Украинки, и Гоголя.
У бабушки и ее подруг была традиция - каждый год 9 мая ходить на городской мемориал и класть цветы к плите с именем деда Саши - брата тети Нины, ее лучшей подруги, погибшего в 1944м году.
Тетя Нина умерла, когда мне было 8 лет, остальные их подруги и того раньше, так что цветы каждый год клала моя бабушка.
Это 9 мая ничем не отличалось от остальных. Перед тем, как сходить на мемориал, бабушка с другими выжившими ветеранами проехалась в машине впереди торжественного общегородского шествия; потом был стандартный торжественный же митинг у Вечного огня и прочая, прочая, прочая. Нас с мамой за ограждение не пустили, так что пока мама подгоняла джип поближе и договаривалась с оцеплением, я отлавливала бабушку на мемориале, чтобы она, невзирая на свои 97 и ломаную ногу не умотала куда-то не туда (она может, это семейное). Потом, уже после того, как навестили деда Сашу, мы брели к месту встречи с мамой; бабушка бухтела, что мне надо было надеть ветровку и шапку вместо толстовки и требовала накинуть капюшон, а то с Амура дует; я бухтела в ответ, чтобы она сама застегнулась и не неслась вперед, не на пожар бежим, а мама, таки перехватившая нас метров за сто до машины, бухтела на нас обеих, чтобы под ноги смотрели, а то обе любим ломать себе, что ни попадя...
...бы. Проехала бы, бухтела бы, требовала бы. Бабушки не стало в ноябре, через три дня после ее дня рождения. Поэтому цветы деду Саше в этом году понесли мы с мамой - и с бабушкиным портретом. Потому, что больше никого не осталось.
С праздником, товарищи. С Днем Победы.
Пусть на могилы ваших стариков - и на наши - всегда будет кому носить цветы.