Как-то в подростковом возрасте читала похожее.
Героиню поженили, муж вроде ничего такой... И тут на всю книгу начинается сюжет, заговоры, интриги, муж в одну сторону приключаться, она в другую, а вокруг Шотландия, зима, разбойники какие-то приблудные, красота! В последней главе встертились снова и, вроде, даже переспали в первый раз.
Два года назад в этот мир пришёл микрочеловек. Планы на праздник были грандиозные. Заранее подготовили свой подарок, согласовали и получили подарки от бабушек и дедушек (боже, храни вб!), запланировали маршрут прогулки, купили свечку для торта и решили, где купим сам торт. Но реальность внесла свои суровые коррективы. И вигвам я вчера собирала не с безалкогольным пивом под очередной фильмец со Стейтемом с комментариями мужа, а с ринзой и в тишине, пока микрочеловек спал, напившись нурофена. К счастью, мелкому сегодня полегчало до состояния «если для измерения температуры ребёнка нужно догнать, то ему не нужно измерять температуру», чего нельзя сказать обо мне. Так что пишу этот пост в обнимку с очередным бокалом ринзы и понимаю, что до сих пор я иногда замираю от осознания того, что вот этот вот маленький мальчик, живущий в нашем доме, действительно наш сын.