Это оплачивается) Более того, все эти бумаги - суть работы психолога в школе. А не какая-то там помощь кому-то.
Хорошо написанный отчёт - спокойная жизнь всей школы. Хорошо написанное заключение - спокойная жизнь конкретного ребенка.
Если бы ещё была я не одна на количество детей, равное 3,5 ставкам... Но я вынесла мозги всем, вторую ставку открыли. Там и остальные доберём, процесс отработан.
Так в том то и дело, что не зряплату сравнивают. А количество "живых" часов. Типа, вот почему вас в школе не видно. У вас работы всего ничего. Ага, я то запираюсь в кабинете, чтобы "ещё вчера" написать. То на больничном, и строчу всё из дома.
(Про то, что "за тетради", за классное руководство (в том числе характеристики на детей) что то да платят - при этом забывают).
Viara species:
Шестьдесят четыре клетки, тридцать две фигуры, чёткие правила.
Простенький сюжет социальной драмы. Жизнь пешки — ничто в сравнении с жизнью короля.
Или мелодрамы. Пешка притворяется королевой.
Или ...>>Шестьдесят четыре клетки, тридцать две фигуры, чёткие правила.
Простенький сюжет социальной драмы. Жизнь пешки — ничто в сравнении с жизнью короля.
Или мелодрамы. Пешка притворяется королевой.
Или боевика. Епископ сносит голову рыцарю.
И эту пьесу ставишь ты. Каждый раз новую, каждый раз всё о том же.
Отдай полкоролевства за короля.
Только, прошу, не задумывайся, что жители твоего королевства могут при этом почувствовать.
Это не сказка. Это дивной красоты метафора, которую каждый развернёт в свою историю. Моя — пусть останется здесь.
Жил-был бог. Божок. Молились ему жители крошечного и очень несчастного королевства. Там всегда была война.
Король был прекрасен и мудр, но ни шага не мог сделать без божественного дозволения. А божок совсем не умел воевать. Ну да то не беда: божок на то и божок, что может любое сражение переиграть столько раз, сколько захочет.
Вот только на одном из повторов король, видно, перестал в него верить.
***
Нет короля хуже того, что потерял надежду.
Он бездарный правитель и бездарный полководец.
Вместо него его несчастную армию ведёт на смерть королева. Она, глупая, верит, что не всё потеряно.
Его рыцари гибнут в неравном бою. Они верят, что умирают не зря.
Гибнут и его фрейлины. Они верят, что в сражении их место рядом с мужчинами.
Его епископы, падая на колени, в последний раз поднимают глаза к небу. Они слепо верят, что кто-то проводит их души в белый рай.
А он не верит ни во что. Ни в своё войско, ни в себя. Ни в белый рай, ни в чёрный ад. Всех их ждёт лишь деревянный ящик.
Король грустно улыбается любимой фрейлине, рассказывает ей печальные сказки и не пускает в сражение. Пусть проживёт чуть подольше. Пусть скрасит его ожидание.
А она, наивная дурнушка, любит его. Она ослушается его приказа. Она сотрёт тридцать пар железных башмаков на пути к краю света. Она станет его королевой, его полководцем, его храбрым рыцарем, она будет верить за них обоих, она...
Но король её не ждёт. Хватит. Несите свой ящик.
Без него не жить и наивной фрейлине. И когда мир снова несётся в неведомую тёмную бездну, она верит.
Не в то, что божок спустя сотни повторов освоит искусство войны.
Не в то, что в каждом повторе их королевство обречено.
Не в чёрный ад и белый рай.
Не в деревянный ящик.
Она верит в бездарно-несчастного короля.
И что когда-нибудь её вера его обязательно спасёт.