К вопросу про спортсмена. Осторожно, трэш-контент.

Где-то в конце восьмидесятых на яхту к моим родителям в студенческий яхтклуб пришел перец по имени Андрюша. Андрюша был сказочным долбоящером в принципе, но нас интересует конкретно одна кулстори.
Как-то раз после гонки, когда команда на берегу решила отметить ее удачное завершение, Андрюша заявил, что они лохи и пить не умеют (в Корабелке, ага, да), а он умный и умеет. И под эту сурдинку зохавал полпачки сливочного масла без ничего.
Ну штош. Сели бухать.
Команде хорошо - Андрюша как стекло.
Команде очень хорошо - Андрюша трезвый.
Команда уже конкретно видит дно синей ямы - Андрюше хоть бы хны.
Команда впечатлилась... бы, если бы Андрюша в один момент не пропал. После недолгих поисков нашелся в местном толчке типа сортир; стоял, упершись лбом в стенку напротив, прямо над дыркой, с, пардон, всем хозяйством наружу - и СПАЛ.
...масло невовремя растворилось, мда.

Мораль сей басни такова: когда пьешь с моряками и/или погромистами - НЕ ВЫДЕЛЫВАЙСЯ)))