Когда-то для меня такими книгами стали *Капитал* Карла Маркса, *На лезвии бритвы* Ефремова, *Исторические корни волшебной сказки* Проппа...
а для поиздеваться над реальностью - *Бхагават-гита* с комментариями кришнаитов (после того, как папуля принёс домой стопку их литературы и выдал мне со словами *Ты ж вроде Китаем увлекаешься*) пополам с учением дона Хуана (читать вперемешку, последовательность томов НЕ СООБЛЮДАТЬ!!!). Обычно после пары часов такого... гмммм... такого, в общем, реальность начинает казаться очень милой домашней. Средство сильнодействующее, предупреждаю сразу (может, лучше физзарядка и ЗОЖ, а?)
мисс Элинор:
1947 год. Париж.
Париж, полный прекрасных и трагических воспоминаний - после двух мировых войн.
Прекрасная Эпоха давно погибла, растаяла видением, разбилась, рассыпалась на множество острых све...>>1947 год. Париж.
Париж, полный прекрасных и трагических воспоминаний - после двух мировых войн.
Прекрасная Эпоха давно погибла, растаяла видением, разбилась, рассыпалась на множество острых сверкающих осколков. Но их блеск всё ещё прекрасен.
Здесь утончённо-красиво всё. Так изысканно, как может быть только в Париже. Обречённая любовь. Неизбежная разлука.
Величественное, пугающее, беспощадно-жестокое Прошлое, которым дышит каждый камень парижской мостовой. Жуткое недавнее прошлое, которое не отпускает ни Тесея, ни Винду. Каждого - по-своему.