Поняв, что от тощего оборванца не исходит мгновенной угрозы, рыцарь со вздохом потянулся к голове. С металлическим лязгом и скрежетом он снял свой побитый шлем и водрузил его на колено. Под ним скрывалось лицо мужчины лет сорока пяти — с глубокими морщинами у глаз, коротко стриженными седеющими волосами и густой, аккуратно подстриженной бородой. Глаза у него были уставшие, но спокойные и прямые. Честные глаза человека, который пытается держать марку в разваливающемся мире.

— Не за что извиняться, Гиз из Деслена, — рыцарь уселся обратно на свое бревно, уложив шлем рядом с собой. — На дорогах Скирии одиночество — плохой попутчик. Либо с ума сойдешь, либо волкам на обед достанешься. Меня зовут сэр Иероним. Сир Иероним из Валь-Ремо. Хотя от Валь-Ремо, боюсь, уже одни головешки остались.