На днях как раз сожгла в садовой бочке ту часть архива, которая писалась в пятнадцать-восемнадцать-двадцать лет. Стихи, как ни странно, оставила - многие до сих пор нравятся. А вот романы про пиратов и гангстеров... Поняла, что никому оно уже интересно не будет (включая меня саму). Там есть еще кое-что на сожжение из опусов постарше, но пока терзаюсь... И дневники... тетрадок шесть. Черт!