Фата-Моргана (джен)

То осеннее утро, серое и промозглое, не могло похвастаться хоть какой-то примечательностью; не прибавляло ему ни капли очарования и то, что оно было утром понедельника. Старый автобус, пропахший бензином, вез меня и еще пару десятков «товарищей по несчастью» через пробки навстречу будничным делам. Время тянулось нескончаемо; в такие моменты кажется, что ты уже успела умереть, и теперь, в наказание за какие-то грехи, будешь вечно ехать неизвестно куда.

Чтобы развеять скуку и не заснуть, я смотрела то в окно, ловя городские виды, пока оно не успело запотеть, то на пассажиров, стоявших на передней площадке у дверей — двое школьников с портфелями едва ли не больше их самих; скучающая девушка в мини-юбке (и как ей не холодно?), что-то листающая на смартфоне; молодая пара с коляской; темноволосая женщина средних лет, задумчиво смотрящая куда-то вдаль. Почувствовав мое любопытство, она оглянулась, и я поспешила притвориться, что крайне заинтересована прилипшей к спинке переднего сиденья жвачкой.

Пожилой мужчина, который занимал это сиденье, похоже, принял строгость в глазах женщины на свой счет, и поднялся, уступая ей место.

— Спасибо, я скоро выхожу, — покачала та головой.

— До остановки еще далеко. Куда вы едете?

— На Авалон, — неожиданно звучно и ясно ответила женщина. Близкие к ней пассажиры удивленно вскинули головы, отвлекшись от своих занятий, но лишь на долю секунды — чужие дела никого не касаются; мужчина молча сел обратно.

И тут черное потертое пальто женщины на миг обернулось струящимися шелковыми одеждами того же цвета, а поручень, за который она держалась — магическим жезлом; и сама она вдруг выросла, обрела стать и мощь... королевы? Или же скорее ведьмы?

В следующее мгновение наваждение пропало, но когда женщина снова посмотрела в мою сторону, на ее лбу синел вытатуированный полумесяц⁽¹⁾. Еще десять минут назад — я могла бы в этом поклясться — его не было.

Видно, врал Кретьен де Труа⁽²⁾, Моргана не умеет летать. Иначе зачем бы ей толкаться в общественном транспорте?

«Моргана» что-то прошептала, и автобус остановился. Двери с тихим шипением открылись; за ними клубился густой туман, хотя в окнах отражался обычный городской пейзаж. Женщина улыбнулась и шагнула прямо в белесое марево, растаяла, как мираж, как фата-моргана; автобус тронулся дальше, и только слабый запах свежих яблок напоминал о случившемся. Никто не обмолвился и словом о неурочной остановке.

Мне же оставалось только гадать, был ли там в самом деле Авалон или палатка с фруктами; но какая, в сущности, разница?

1) в цикле "Туманы Авалона" Марион Зиммер Брэдли, написанном от лица Морганы — знак посвященной жрицы

Вернуться к тексту

2) автор рыцарских романов о короле Артуре и его окружении

Вернуться к тексту